Но, невзирая на молебен

      В крови купающихся птиц,

      Как был досель великолепен

      Тот край, не знающий границ!

      Европа сжалась до предела

      И превратилась в островок,

      Лежащий где-то возле тела

      Лесов, пожарищ и берлог.

      Так вот она, страна уныний,

      Гиперборейский интернат,

      В котором видел древний Плиний

      Жерло, простершееся в ад!

      Так вот он, дом чужих народов

      Без прозвищ, кличек и имен,

      Стрелков, бродяг и скотоводов,

      Владык без тронов и корон!

      Попарно связанные лыком,

      Под караулом, там и тут

      До сей поры в смятенье диком

      Они в Монголию бредут.

      Широкоскулы, низки ростом,

      Они бредут из этих стран,

      И кровь течет по их коростам,

      И слезы падают в туман.

      ДВИЖУЩИЕСЯ ПОВОЗКИ МОНГОЛОВ

      Навстречу гостю, в зной и в холод,

      Громадой движущихся тел

      Многоколесный ехал город

      И всеми втулками скрипел.

      Когда бы дьяволы играли

      На скрипках лиственниц и лип,

      Они подобной вакханальи

      Сыграть, наверно, не смогли б.

      В жужжанье втулок и повозок

      Врывалось ржанье лошадей,

      И это тоже был набросок

      Шестой симфонии чертей.

      Орда – неважный композитор,

      Но из ордынских партитур

      Монгольский выбрал экспедитор

      C-dur на скрипках бычьих шкур.

      Смычком ему был бич отличный,

      Виолончелью бычий бок,

      И сам он в позе эксцентричной