Время… Что это за штука?

      Каждый миг я им застукан,

      каждый день и каждый час

      время проверяет нас.

      Кто – в кусты, я – в чисто поле,

      где судьба зовётся долей.

      Догоняй, ведь не впервой

      нам соперничать с тобой!

      Кто куда, а я – вдогонку…

      Между взрывами – воронки…

      Не успею – быть беде:

      будут песни, да не те…

      Кто за чем, а я – за этим:

      чтобы солнце завтра встретить

      на рассвете у реки

      с незаконченной строки…

      Тонка струна, противен звук,

      на пальцах вечные мозоли;

      в душе и в теле жуткий зуд —

      напоминает лепрозорий;

      и сны к беде по четвергам…

      Конечно, может быть, – пустое:

      как и друзьям, так и врагам

      мою гитару не расстроить…

      Лишь под гарротой2 бытие

      не назовёшь, пожалуй, скукой…

      Судьба, конечно же, – крупье,

      а может быть, и просто – сука…

      И пальцы путают лады,

      наверно, всё-таки, недаром:

      не строит сердце – жди беды,

      но… не вини во всем гитару.

      В сентябре всё так знакомо:

      в сентябре я будто дома,

      где все запахи и звуки

      так волнуют нас;

      где – конец и где – начало,

      где всегда есть путь к причалу,

      где и встречи и разлуки

      свой имеют час.

      Девочка из осени —

      с проседью, с проседью:

      ей семью забросить бы и сбежать,

      и лежать в ромашковом

      поле без рубашки бы,

      и в глазах фисташковых

      небо отражать…

      Отпусти грехи, маманя,

      от попов не жду пощады:

      жизнь – она и так обманет,

      если очень будет надо.

      От прости и до прощаю

      слишком длинная дорога,

      я ж не верю обещаньям

      ни от чёрта, ни от Бога…

      Жизнь вытягивала жилы:

      видно, рылом я не вышел;

      и душа собакой выла —

      кто её на воле слышал?

      Что ж вы душу так нещадно…