Мутило… и продавленный диван

      впивался зло пружиной в ягодицу…

      Хотелось, братцы, даже удавиться,

      но… за окном вдруг затянул баян.

      Он не играл, он – плакал… Под вальсок

      дворовый пёс кивал хвостом кому-то…

      Был час – как будто бы промежду суток —

      затягивай потуже поясок…

      Мечтал Иваныч, сплёвывая зло,

      а тётка Марья, в стареньких калошах,

      свистела: день-то – чудо, прехороший,

      ишь, как с погодой нынче повезло!

      Висел июль в прокуренном окне,

      и было лень задёрнуть занавеску…

      Её задёрнула услужливо невестка,

      сказав: «Хотите? – Возражений нет».

      Мелькнула мысль: ну, старина, пора:

      конец и есть, наверное, начало!

      И, оттолкнувшись молча от причала,

      я зазвучал… на кончике пера.

      Осень, снег… и никому нет дела,

      что душа, отдельная от тела,

      то взлетает, то опять садится,

      будто кем-то раненая птица…

      С телом жить она сейчас не может:

      пробежит мороз по тонкой коже —

      и она от тела отлетает…

      Дай ей Бог снежинкой не растаять…

      Нет, не хочу, не могу, не желаю, не стану

      ветру о чём-то нашёптывать я у костра…

      Было бы, знаю, конечно, немножечко странным,

      если бы это признанье случилось вчера…

      Может быть, это – меня закружили метели?

      Может быть, это – в душе проливные дожди?

      Может быть, это – те листья, что прошелестели

      и улетели, оставив меня позади?

      А в облаках ослепительно белые птицы

      машут крыла́ми беззвучно, как в старом кино…

      Жизнь – колесо… Мы с тобой —

      поржавевшие спицы…

      Было, всё было, но очень, уж очень давно…

      Было, всё было: костёр догорал на рассвете,

      чмокала каша, чаёк закипал в котелке,

      песнями душу в тумане расплёскивал ветер…

      Было, всё было – как замок на жёлтом песке…

      Плачет кто-то за окошком —

      я не плачу, я – смеюсь:

      мысли катятся горошком

      прямо на пол… Ну, и пусть…

      Собирать я их не стану:

      собирал ещё вчера…

      Как же всё на свете странно:

      чаще, всё-таки – с утра…

      За день до смерти буду жить,

      не отвлекаясь на сомненья,

      и будет за окном кружить

      неуловимое везенье;

      и снег растает на губах,

      отдав своё мгновенье влаги,

      и запульсируют в стихах

      на сереньком клочке бумаги

      мне непонятные слова:

      о смысле жизни в этом мире,

      о том, что жизнь