Кабы не случай – не знали б друг друга.

      Кабы не свет, не открылась бы ложь.

      Так бы и шли обреченно по кругу,

      где каждый год на ушедший похож.

      Кабы не боль, не хотелось бы плакать.

      Кабы не глупости – не было б драм.

      Кабы не вовремя «добрые» враки,

      не уносило бы к пятым углам.

      Кабы не Бог, утащила бы бездна.

      Кабы не черт, не влекло бы наверх.

      Там, где без нас, – во сто крат интересней.

      Все, что в руках, – скукота, как на грех.

      Кабы не сны – затянуло бы в зиму.

      Кабы не осень – опутал бы май.

      Так и болтают по жизни незримо

      зимняя правда и летний обман.

      Шины массируют спину дороги.

      В темень шарахаются тополя.

      Ветер сдувает дождливые строки

      саги пути. Исчезает земля.

      Так бы и ехать, и ехать бесцельно

      в чреве Вселенной куда-то туда

      (под бормотание слов колыбельной),

      где хорошо, где реальна мечта.

      Время уютно свернулось в салоне,

      ловко сбежав от нападок дождя.

      На лобовом примостилась икона

      с ликом святого, о вечном грустя.

      Рядом присела пустая тревога —

      так, ни о чем, как попутчик ночи.

      Музыка. Вялый поток диалога

      мирно иссякший без веских причин.

      И хорошо. Ехать молча приятней.

      Дождь безнадежно отстал. Впереди

      рваные тучи и желтые пятна

      мелких огней. Время снова летит,

      вырвавшись в окна. Усатый водитель

      что-то сказал. Переспрашивать лень.

      Я здесь немой, зачарованный зритель.

      Мчится Луна, как Яга на метле.

      Звезды колышутся. Встречные вспышки

      бьют по глазам и уносятся вдаль.

      Врезались в город. Знакомые крыши.

      Ну, наконец… Впрочем, чуточку жаль.

      Какое счастье – снег пошел!

      Отважно тая в томных лужах

      и твердо веруя, что нужен,

      он вниз летел со всей душой,

      клочками,