Дождливая осень…

      Насупилась туча,

      отсырели рощи, поля.

      И всё это сносим,

      уверовав в случай,

      надеждой себя утоля:

      да будет в грядущем

      хорошей погода —

      удача проявит свой нрав!

      Единственно в сущем

      осталась забота —

      забыться, судьбе подыграв.

      А небо грохочет,

      зигзагами молний

      кромсая душевный покой, —

      как будто пророчит

      кликуша крамольный,

      грозя суковатой клюкой.

      Кошмарная участь

      клеймит наше время:

      эпоха рыдающих вдов!

      Угодливо скрючась,

      как евнух в гареме, —

      и я к причитаньям готов.

      Потоки всё хлещут,

      тоску намывая, —

      душа – захлебнувшийся птах.