Мету слова и буквы к обочине листа,

      Пишу осеннее, кляксую с ним по лужам.

      И жмется рифмами из сердца немота —

      Смываясь горечью и делаясь ненужной.

      Пишу осеннее задумчивой рукой

      Морщиню лоб, мусолю карандаш

      И за последнею, как водиться, строфой

      С заглавной завершаю фразой «Ваш…»

      Пишу осеннее – мету слова и буквы,

      Стопами-каплями чеканю по воде.

      Снимаются запреты, цепи, путы,

      Чтоб вечное разворошить в судьбе.

      Листопад… Вырывает листы из тетради

      И летят перелетные строфы на юг.

      Я писал о любви, о любви писал ради,

      Я – любовью писал…

      Мой единственный друг,

      Прочитай и сожги эти строки,

      как хворост,

      Запожарь, как положено, черновики.

      Кто-то вторит со мною

      в единственный голос:

      Выгорает печаль, остаются – стихи!

      Остаются стихи на душе поцелуем,

      Остаются дыханьем на сердце они.

      Не жалей и сожги их горячим июлем,

      Не жалей, и листвой облетевшей сожги.

      Листопад… Вырываю листы из тетради,

      Выжимаю рябиновый сок для чернил.

      Осень. Ветер и… дождь.

      Ах, как все же он кстати! —

      Горечь ягоды спелой собою размыл.

      Скупое солнце, день ненастный,

      Сижу и слушаю как дождь

      Стучит по крыше безучастно:

      Одно и тож… одно и тож…

      За каплей капля утекает

      Дрожит картинка за стеклом.

      Закрыл глаза и вспоминаю…

      Тот чудный сад и старый дом.

      В овраге скучился лабазник,

      Где дикий плющ к земле припал.

      И дождь… ты помнишь? Ах, проказник,

      Нам нагуляться не давал.

      Нет, юность – не за поворотом.

      Она – исчезла навсегда…

      Как струйками сбежав по стеклам

      Исчезла резвая вода.

      Скупое солнце блеклой брошью

      Дрожит на старом платье туч.

      Листаю память осторожно —

      Боюсь сорвать с нее сургуч.

      Бывает, что проснешься рано

      И видишь, как по облакам

      На время, отпустив охрану,

      Гуляет сонная Луна.

      Ещё немного и с востока,

      Как и положено за ней,

      Также устало одиноко

      Взойдёт мерило наших дней.

      С пришедшим днем придет в движенье

      Вся пробуждённая Земля.

      Проснётся царь, затихнут тени,

      И пробудятся в каждом «я».

      За эту малость, что зовется

      Днем жизни, а теперь – поверь,

      Бывает – всё перевернётся

      В твоей судьбе, в судьбе моей.

      Откроется, родится,