Я видел столько серых жизней,

      И каждый раз, встречая их,

      Я задавал вопрос о смысле —

      А есть ли смысл путей моих?

      Кто я?! – исхоженный судьбою

      И отчего всё так – кто знает? —

      Стою с поникшей головою

      Одним из тех, кто не решает.

      Нашедший, многое познавший,

      Тем не ушёл в тоске от них,

      От тех, ктов жизни обветшавший,

      Со скукой век свой волочит.

      Им – скука, мне ж печаль досталась.

      Едина откровенья суть.

      В колоде карт не оказалось —

      Лишь той, что указует путь.

      Доверьте музыку поэтам,

      Доверьте живопись стихам.

      Смотрите! Сколько в слове цвета,

      В нём ноты льются по слогам.

      И образ, созданный строфою,

      С мелодией вернётся к вам;

      Доверьте живопись поэтам,

      Доверьте музыку – стихам!

      Я одинокая звезда.

      Мои лучи – мои начала —

      Те, что цыганка нагадала,

      Когда мне было тридцать два.

      Она меня предупреждала,

      Что друг – предаст, что будет – слава,

      Чтоб не ходил, куда иду…

      Ведунью слушал я устало.

      Она, быть может, и не знала,

      Что шёл я – к другу своему.

      Теперь на этом самом месте,

      Часовня-маковка стоит;

      Святитель Николай мне светит

      Покоем вечного пути.

      Звезда ж ведёт, как зазывала,

      Сквозь тайны ночи, сумрак дня.

      Теперь её лучи начала

      И продолженья для меня…

      Распят непогодой в кровати своей,

      На древе туманов – гвоздями дождей.

      И в сорок девятой завис на восьмом,

      Ни дато-ни-взятый мой тон-полутон.

      Допит и добит, и перья по ножнам.

      Пишу нынче в стол,

      а значит, – всё можно!

      И в ящик, как в печь летят дневники,

      И светят и греют деньки-угольки.

      Пишу нынче в стол: поэт-истопник.

      До лучших времён – гори мой дневник!

      Час рассветный… Дом, вздыхая

      Просыпается, кряхтит.

      Ходит утро сквозняками —

      Половицами скрипит.

      С недосыпа утро смялось,

      И немного