Бумага и Перо священны для поэта.

      Бумага и Перо как сердце и любовь.

      Бумага и Перо – весь мир во власти этой,

      Поэта мысль, и вдохновение, и кровь.

      О, Музыка,

                 О, Муза, Твой поэт я вечно!

      Я преклоняюсь пред Тобой, святой.

      Тебя любить готова бесконечно!..

      Ты исцеляешь душу, сердце, разум мой!..

      А что – слова? Подобны Твоей тени,

      Их звуки гаснут пред Тобой, как сон.

      Ты познаёшь любви, мечты ступени,

      Как нежный мальчик в первый раз влюблён…

      Твой слог велик, о, Маяковский, как молитвы!

      Как колокол, с небес в сей мир сошед,

      Придав словам незыблемые ритмы,

      Громадой звучной оставляет след.

      И пусть горлан, пусть агитатор смелый, -

      СПЛОШНОЕ СЕРДЦЕ всеобъемлет мир.

      Безумно, дико одинок сквозь гром и пеплы

      Свободы, революции главарь-кумир.

      Твой стих незыблем, и мечта свободна,

      И не поддастся критике – фальшивому суду.

      Но отразятся в сердце чутком благородно

      Созданья дум твоих в мудрейшем их бреду!

      Суровый стих домчится до потомков

      И озарит души неугомонный бег

      Иль возродит Любовь из горестных обломков.

      Он сам – ЛЮБОВЬ – он, Маяковский, -

                                               ЧЕЛОВЕК!

      Искусство, ты непостижимо!

      Возможно ли тебя постичь?

      Ты вечно, неопровержимо,

      Ты благодатный жизни бич!

      Ты единенье всех столетий,

      Молитва сладкая души…

      Ты лоно высшее на свете.

      Свой подвиг правый соверши!

      Мы сами навеваем вдохновенье,

      Но ждём души живительный настрой

      И ловим звуки в чутком упоенье…

      И кажется в неясном предвкушенье,

      Что Вечность увлекается игрой.

      Творец создаст себя в согласье с Богом,

      В трудах и в трепете любви заветной,

      И миру он поведает о многом…

      Забрезжит верно в таинстве глубоком

      Источник слова, глазу не заметный.

      Поэзия – не шутка, не игрушка,

      Не механический слепой процесс,

      Не будет никогда на побегушках

      И в рабстве не проявит интерес,

      И выдумать её никто не сможет:

      Она – сама – природна и верна,

      Возлюбит, поцелует, превозможет

      Лишь