Порос травой пустырь у дома,

      И только мне на нём видны,

      Качели, поле для футбола,

      И словно море детворы.

      Их крики, песни запевалы,

      И в небо запуск журавля,

      Всё что когда-то здесь бывало,

      В глазах картиной у меня.

      И спуск к реке, который нынче занят,

      Другими из другого мира, но,

      Никто воспоминанья не исправит,

      И мужиков, играющих в лото.

      Иду шагами нечеловеческими,

      Со славянской грустью внутри,

      Чтож крепостное моё отечество,

      Горы, каторга и рудники.

      Чтож не меняешься тысячелетия?

      Куда на Россию взгляд свой не брось,

      Лохмотьями из столетий в столетия,

      Ты предстаёшь предо мной моя Русь.

      Нет земли, чтоб глядеть не скорбно,

      Где-то богаче всё и красивей,

      А я с руками рабочими гордо,

      Всё иду по России своей.

      Была кабала, а сегодня работу,

      Так трудно, чтобы кормила сыскать,

      Каждый день как будто суббота,

      Нету гудка на работу вставать.

      Где же ты мой каждодневный подвиг,

      Цель чтоб зарплата росла пятаком,

      Землю вращаю, пытаюсь наполнить,

      Быт свой не только сырым кипятком.

      Тысячу раз всё одно и тоже,

      В воды войдя как большой пароход,

      Нам на мели стоять не гоже,

      На благо родины, где полный ход?

      Лоб разбиваю о стены разные,

      Наполненный силой и мыслями масс,

      Быль поросла травой напрасная,

      Что же ты строил рабочий класс?

      Сидят заплеснелые от радости,

      Трактирного счастья сытые,

      Стремясь утолить свои шалости,

      Обласканные и пропитые.

      А ты средь истории этой мрака,

      Пытаешься стать на ином пути,

      Но куда не гляди, кругом срака,

      Плюют мне в душу немые враги.

      И по среди того что когда-то было,

      Никак не оставить мне след белый,

      На улицах