Пишу стихи… На всякий случай

      Я их – в черновиках пишу.

      Когда становится мне скучно

      Я эти стопки – ворошу.

      Карандашом пометки ставлю

      И удивляюсь каждый раз,

      Когда, пусть малость, но исправлю, —

      Совсем иной приходит сказ.

      На пожелтевшую бумагу

      Стекает новая строфа;

      Так намываются мной фразы

      Обыкновенного стиха.

      Да… Осень – больше, чем влюблённость.

      И для меня, в который раз,

      Её немая окрылёность

      Рисует трепетный рассказ.

      И всё, что вижу в эту пору,

      Всю писсаровскую мазковость,

      И перелётность, и кленовость

      Вверяю вам, читатель мой.

      Ещё скажу, добавив к слову:

      Такой желанный

      и…

      родной.

      Всё дописать. Поставить – точку,

      И ранним утром, когда свет,

      Идёт волною на просвет

      Тумана мутной оболочки,

      Задуть уставшую свечу,

      Что рядом плакальщицей верной

      Все строки, начиная с первой,

      Вверяла древнему огню.

      И напоследок, словно подпись,

      Скрепившую всему итог,

      Над письменным столом, как вензель —

      Свой дивно пахнущий дымок,

      Оставила моим началам,

      Благословив на новый день,

      Которого – всё будет мало,

      Как ни крути, как ни одень.

      Воск капал на листы устало

      И гнулась майская сирень,

      Как фиолета опахало,

      Как глубины полночной тень.

      Иду в свою работу с головою…

      Любимая, ты делу не помеха.

      Не стала ни гетерой, ни мечтою,

      Но – спутницей, родному человеку.

      Нет, в беды не беру, один в них маюсь,

      Ползу один по этим самым бедам,

      Строфою немудреною вплетаюсь

      В печали я о песне недопетой.

      Расходимся велением судьбы,

      Ведь сердцу – даже строчкой

      не прикажешь.

      Печаль непостижима для весны,

      И за весну – «любимый мой» —

      ты скажешь.

      Два мира, два пути Мужчине:

      Один – творить и созидать,

      Другой, опутавшись кручиной,

      Из плоти Женщину спасать.

      Ведя её по зыбям чувства, —

      Соленый вырастить кристалл,

      Но демон мастерит искусно,

      Он