я… напишу, я напишу

      я – напишу! О вас, солдаты.

      Я напишу за вас, солдаты.

      За сорок первый, сорок пятый.

      Я напишу про вас, ребята —

      Строкою вечной напишу.

      Я всем об этом расскажу

      О том, о чем молчат курганы,

      Поля, прикрытые травой…

      Я напишу во имя славы

      Твоей – великий РЯДОВОЙ!

      Вчера обнял я ветерана.

      Он плакал на груди моей.

      Звенела орденами рана

      И вторил эхом ей ручей —

      Катились слёзы, и замково

      Сомкнулись руки за спиной.

      Отец! Отец! Не плачь, ты – дома!

      Ты не погублен той войной.

      Ну, что ты, милый, полно, полно…

      Я здесь! – Твой сын! Тот, для кого

      Ты свой священный долг исполнил

      Отдав себя до самого,

      До самого конца, до точки,

      Пробитой в любящей груди.

      Возьми, отец! Возьми все строчки,

      Что написал… они – твои!!!

      Бывает, схватит болью сердце,

      И знается наверняка,

      Что о войне, о той – Священной —

      Окопно взроется строка.

      И будет – бой, и будут – жертвы,

      И станет стих – передовой.

      И будет Брест, он будет первым —

      Перед рыгающей войной.

      Ползущей, чавкающей плотью

      Шекспиров, Бахов молодых.

      Тех, кто б хотел, кто б смог, кто б бросил

      Себя в историю – живых.

      И где-то – через десять может —

      Лечил, учил и созидал…

      О, сколько бойня искромсала

      Несостоявшихся начал!

      Кричу, а не пишу стихами,

      Кричу войне: «Пошла-ка вон!

      Что за тобой?! Москва – за нами!

      А за тобой – бескрайний стон!»

      Бывает… На войне – бывает,

      А значит – и в стихах о ней:

      Салют победно громыхает

      За всех невыживших парней!

      За поворотом – поворот,

      Но, где-то выжмется – прямая.

      И без сомнения пройдёт —

      Я