Я смотрю из окна на аллею

      И на сад, что до нитки промок…

      Я сегодня ненастьем болею…

      Отчего позвонить Ты не мог?..

      Где-то эхо с надрывом рыдает,

      Слышен гул невидимок-машин,

      Ветер листья с деревьев срывает

      И горстями бросает с вершин.

      Я смотрю из окна на аллею,

      На промокший до ниточки сад —

      Не себя, а Тебя я жалею:

      Ты ненастью ведь тоже не рад…

      Как сердце робкое доверчиво!

      Душа в ознобе задрожит,

      Когда погода переменчиво

      Волной холодной пробежит.

      Разрывалось небо на части,

      Грохотал неистово гром.

      Раскололось женское счастье —

      В неприкаянном сердце погром.

      И ветер холодный, он с лёгкостью птицы

      Промчался… Уныло и серо.

      Прозябшей аллеи задрожали ресницы —

      И в тепло потеряна вера.

      Мила мне вольная стихия.

      Стихийно всё в моей судьбе.

      Пишу в забвении стихи я

      Благоразумному Тебе.

      Чтоб тучи в небе грозовые

      И половодье, ураган,

      Зимою бури снеговые,

      Печалей светлых океан,

      Тебе всегда напоминали,

      Что есть Любовь, Огонь, и Свет,

      И вспышки молний между нами

      Горячих «да», коротких «нет».

      Не замерзаю на юру,

      Но шар земной шатнётся:

      Нежданно в самую жару

      Неслышно холод подкрадётся.

      И руки упадут, как плеть,

      И затуманится сознанье.

      Себя лишь стоит пожалеть,

      Как шквалом вырвутся рыданья.

      Хоть закалилась в холода,

      Но как приятно солнце лета!

      И мыслей бурных череда!

      И всё о том, и всё про это.

      Я не затворницей живу —

      Он так широк мой круг общенья.

      Коммуникабельной слыву,

      И красок не терплю сгущенья.

      В уютной келье маленькой моей

      Мне не бывает сиротливо

      Среди энциклопедий, словарей…

      Вся встрепенувшись, не лениво

      И радостно я к двери подхожу,

      Когда вдруг редкий стук услышу:

      – Ошибся кто-то – не сужу,

      Но как тревожно сердце дышит.

      О, как же часто мне звонишь,

      И я Тебе стихи читаю.

      Но в дверь мою Ты не стучишь —

      Блаженства этого не знаю.

      Гроза