Поэзия – как высшая молитва:

      Чем жизнь труднее – горячей мольба,

      Идет в груди невидимая битва,

      Порой висит на ниточке судьба…

      Когда в гнетущий день изнемогаешь

      И кажется, что всё… конец настал…

      Вдруг истину в молитве постигаешь,

      Как будто мысли кто-то подсказал.

      И я в часы тяжелых потрясений

      В поэзию, как в храм святой, вхожу,

      И красоту, и умиротворение

      Тогда в простой я жизни нахожу.

      У вдохновенья и любви – одно дыханье,

      Один восторг, один небесный свет,

      И в таинствах земного мирозданья

      Похожих чувств на эти, право, нет.

      Нет ничего другого, что поднимет

      Так высоко, что хочется летать.

      И выше, знаю, только Божье Имя,

      И Сам Господь,

      Способный голос дать.

      Нуждается ли музыка в словах?

      Поэзии нужны ли восхваленья?

      До славы ли тому, кем движет страх

      Не выполнить Верховного Веленья?

      Всё так. Но если вдруг она сама —

      Поэзия – сквозь матовое меццо

      Вливаясь в души, затопляя сердце, —

      Впускает нас в святые закрома

      Любви и жизни, вскормленной любовью,

      О, сколько в них покоя и тревог,

      И счастья, перемешанного с болью!

      …Да не постигнет немоты подвох

      Твои стихи. Не голосом – судьбою

      Тебе пропеть их – да поможет Бог!

      Я – поэтесса. Маленький сверчок.

      Я так скажу, как не сказать поэту,

      И голос тих, но мой шесток при этом

      Подвешен там, где небо горячо.

      Я не о Солнце, я о высоте,

      О раскаленной высоте небесной.

      Тот белый свет, где в будущем воскресну,

      Внушает мне искать напевы те,

      Что, как цветы, красивы и просты

      И, как пески, бессмертны и печальны, —

      И поиск мой меня не удручает

      И не дает дыханию остыть.

      Прощай, стишок! Ты мал и бестолков.

      Но мне всё можно – я почти у цели.

      Я – поэтесса, и мои качели

      Летают у небесных потолков.

      Чтоб выше стать,

      Нам надо чище петь

      И, выдувая звуки из свирели,

      Ни разу ошибиться не посметь

      И ритму не ввернуть ненужной трели.

      Не украшать, а медленно тянуть,

      Всё выше, выше – из последней силы.

      Пускай уже без кислорода грудь,

      Пускай