Звенит восторженная птица!

      Ни похвалы, ни славы ей,

      Ни гонорара не случится,

      И ни награды в юбилей.

      А человеку дай известность,

      А человеку деньги дай –

      Плевал бы он на эту местность,

      Чихал бы он на этот край!

      Ему в тепле прожить охота,

      И в сытой роскоши прожить…

      Какая трудная работа –

      Работа сердца и души!

      И важно тут не разозлиться,

      Зря не растратить жаркий дых…

      Звенит восторженная птица –

      Ни славы ей, ни гор златых!

      Художники, артисты, менестрели –

      Тогда их было не пересчитать!

      Плевать они на Родину хотели –

      Им захотелось свой талант продать.

      Тогда железный занавес открылся,

      И поманило их за бугорок.

      А что, мол, тут ловить? Народец спился,

      Ему лишь балалайка да лубок…

      И вдруг отлив сменяется приливом –

      Назад, назад, как будто от врага!

      Вернулись с выражением счастливым –

      Всё к тем же самым русским берегам.

      А тут – всё та же публика, ребята,

      Нечёсаная, грубая она!

      По-старому всё клято здесь и мято,

      Хотя как будто новая страна.

      А там – цветущий рай! Вы что, сдурели?

      Запачкаете фрак и башмаки!

      Художники, поэты, менестрели,

      Да вам же тут как будто не с руки?

      В чём дело, господа? Что приключилось?

      Как будто подменили вас, чертей!

      Улыбка умиленья заструилась,

      Глаза в сентиментальной теплоте.

      Сквозь темноту и грубости в народе

      Вы разглядели отблеск золотой:

      Нигде души такой вы не найдёте!

      Нигде любви не встретите такой!

      Хорошо бродить по невским улочкам,

      Отражаясь в медленной воде,

      Беззаботно отмечаясь в рюмочной,

      Поклоняясь вечной красоте.

      Здесь колонны стройными берёзами,

      Там закаменели скакуны.

      Вдалеке – сверкающими росами –

      Купола над зеленью видны…

      И приходит странная уверенность,

      Будто жил когда-то на Земле!

      Много тайн душе передоверено,

      Много тайных встреч прошло во мгле.

      Промелькнёт пролётка с грустным Гоголем,

      Поступь Достоевского слышна…

      Что же это делается с городом?

      Или просто выпил я вина?

      Мудрый