Фигуры ходят. Нету игроков.

      Сумбур перемещений, правил ветки:

      тут бить не обязательно врагов,

      и двое умещаются на клетке.

      Вздыхает поле. Лето и зима.

      Весною – ход, а осенью – одышка;

      тут истины взрастают семена,

      но их ростки срывают рано слишком.

      И кинуть взгляд за краешек доски

      любой сподобился, но страшно там, у края:

      тут молодеют наши старики,

      ходы свои былые вспоминая.

      И кажется, минуты не спешат,

      мерещится, что тут, за слоем краски

      В фигуре деревянной есть душа.

      Фигуры ходят, остаются сказки.

      Пятнами летающего света,

      снегом вперемешку со стеклом

      быт любви симбирского поэта

      часто незаметно окружен.

      В воздухе со вкусом остроумным

      старины, подлаченной на глаз,

      тонкие пылинки, шорох шумно

      тихий миг растачивают в час.

      Сонные мерцают: где ты, где ты? —

      глубиной воды из капли рук.

      Век любви и содроганье света

      из рыданья сердца тает в стук.