Есть мудрость – быть немножечко тупым,

      не понимать и часто ошибаться,

      и тоном разговаривать таким,

      чтоб «недалеким», в общем-то, казаться:

      на чуточку, но ниже быть того,

      кто ближе всех достоин отношений…

      Искусство – быть в восторге от всего,

      и даже от таблицы умноженья…

      Она не понимает этих слов, —

      Ступенькой ниже стать – ей не годится.

      Она чуть-чуть умнее мужиков,

      Всю жизнь одна. А ей уже за тридцать…

      С оконного стекла я в детстве ноготком

      Соскрябывал ледок, намёрзший бородою,

      Разросшейся за ночь. В стекло дышал потом

      И вглядывался в мир окна за полыньёю,

      В начавшийся рассвет, от снега синий двор,

      Я слышал, как сосед скрипит ведром с водою,

      Не думал ни о чем, и взрослых разговор

      Жил где-то вдалеке за мутной пеленою…

      Мы говорим «Зачем?» и «Для чего?»

      Нам важен результат, процесс не важен.

      Любой процесс во времени протяжен,

      А время… мы не чувствуем его.

      Откуда в нас природная беспечность,

      У смертных вера в жизни бесконечность,

      Коль мы не вечны? Это от того,

      Что боги нам не дали вечной пыли,

      Дав волю жить. Нет, боги не забыли —

      Забыли мы, кто мы и от кого.