Сквозь беспощадных лет унылый бег,

      Мужей меняя, покупая соль,

      Встречала в ожидании рассвет,

      Хотя была Мариной… Не Асоль…

      Михайлов Стас, как дрозд, пел по утрам,

      В шкворчании глазуньи и кота.

      Ты разгоняла утренний туман

      По-прежнему его еще ждала…

      Где постаревший, разжиревший принц?

      В чужом краю, забыв давно мечты,

      Он хлебным мякишем кормил на море птиц,

      Высматривая парус, как и ты…

      Мой город, словно старый трансвестит,

      В вечерний макияж цветных теней,

      Одет, и под дождем унылым спит.

      В уютной неподвижности своей,

      Ему лень шевелиться и спешить.

      Он просто есть, нейтральный для людей.

      И нам лишь остается только жить

      Во влажной сути долгих зимних дней…

      Не умея любить, говорим невпопад о любви,

      Не умея понять, мы не слушаем чувства других.

      Не умея простить, остаемся все время одни,

      Не умея терпеть, бьем под дых самых близких, родных.

      Мы умеем давить, обижать, забывать, заставлять,

      Доводить до психоза, лишая надежды и сна.

      И уже не спасет приглашение в вашу кровать…

      Ожидает в прихожей распутная сука весна…

      Ко мне приходила в снах женщина-кошка,

      Тихонько скреблась в моей жизни окошко.

      Пила молоко из красивого блюдца,

      Но только однажды забыла вернуться.

      Искал я ее по дворам, по помойкам,

      В богатых домах и в чужих жизней койках.

      Пока не увидел с другим котом кошку…

      Она приходила ко мне понарошку.

      Цветные кубики мечты,

      Сложить в реальность слишком трудно,

      И можно быть безмерно мудрым,

      И быть счастливым лишь почти…

      Когда нелепая деталь

      Разрушит все строенье сразу.

      Осознавая свой маразм,

      Ты строишь дальше… но в печаль…

      Ты строишь то, что разрушают,

      Упорно, черный красишь белым

      И остаешься неумелым,

      А раны все не заживают…

      Ты красишь в красный, кровоточа,

      Но понимаешь: все подделка.

      Ты пишешь сердцем, жизнь пророча,

      Ныряя там, где слишком мелко…