Туалет, конечно, феноменальный. От горячего дыхания на стенах выросла ледяная шуба. Белая, пушистая. Я поскребла её ногтем и посмотрела, как снежинки падают на держатель для туалетной бумаги. Уборная Снежной королевы. Бюджетный вариант. Но куда сильнее меня отрезвил вид пластыря-повязки на животе и синяки вокруг него. Я не решилась трогать заклеенную рану, да и сделать свои дела торопилась, но как только шаман принёс меня в избу, снова вспомнила.

      – У меня дыра в животе?

      Изга повесил тулуп на гвоздь, завернул меня в телогрейку и оставил сидеть на стуле. Закрыв глаза, я думала, как тяжело удержать круглую голову на горизонтальной поверхности стены. Всё равно, что поставить яйцо на стол. Не положить, а именно поставить хотя бы на тупой конец. Невозможно. Голова всё время пыталась куда-то укатиться.

      – Изга, – тихо позвала я. – Не молчи, когда я с тобой разговариваю. Пожалуйста.

      Плохо мне. Сейчас отключусь и не пойму, в реальности нахожусь или во сне.

      – У тебя там шов, – отозвался шаман, застилая кровать свежей простынёй. – Ровный, хирургический. Тупая травма живота была, внутреннее кровотечение. Без срочной операции ты могла умереть. Я нашел причину кровотечения. Множественные разрывы селезёнки. Орган пришлось удалить.

      Ещё двадцать минут назад я бы подняла крик и потребовала объяснений. Но посмотрев на избу снаружи, высоченные сосны, промерзший насквозь туалет, я вдруг осознала на всю глубину мысли, каким чудом осталась жива. Невероятным, необъяснимым чудом. Рассказывала недавно шаману о случайностях. Вероятности хотела приплести. Учила формулы в институте. А потом надолго зависла над вопросом: «Какова вероятность, что меня с такой травмой посреди тайги нашел единственный на сотни километров хирург?»

      Я скатилась головой в угол и закрыла глаза. Голливуд щедро пичкал нас фильмами о спасениях в последнюю секунду. Мы привыкли к ним, считали чем-то обыденным. Должным. Обязательным. Мы жили, не думая о смерти. Зачем о ней думать, если она далеко? В глубокой старости, лет после ста. Или её вовсе нет. Как в песне Сплина: «Смерть – это то, что бывает с другими». Мы все такие ловкие и продуманные в бизнесе, отношениях, а со смертью вот так. Никак.

      Вот и я ничего не поняла, когда открыла глаза. Мир тот же, законы те же, воздух, запахи, звуки, а я другая. Уже не совсем целая, не очень здоровая, но всё ещё живая. Не поняла, не оценила. Сказала ли хоть «спасибо»? Сказала. Машинально, на автомате, не прочувствовав до конца, что для меня сделали. Но главное, что Изга услышал. Шаман-хирург. Ну надо же.

      – И что теперь? – спросила я, когда его тень загородила мне свет из окна.

      – Я расскажу,