Случаются неважные победы.

      Случается, победы не важны.

      Девчонка в платье розовом и в кедах,

      Всегда мечтала поэтессой быть.

      Задорные веснушки и косички,

      Веселый смех, росла средь пацанов.

      Она имела странную привычку,

      Плести цепочки из различных слов.

      А первый стих пришел к ней лет в пятнадцать,

      Второй – на восемнадцатом году.

      Потом, уж было далеко за двадцать,

      Родился новый стих в горячечном бреду.

      Потом стихи на время отступили.

      И интерес к стихам, казалось бы, пропал.

      Но года два назад её накрыло.

      Свершилось. Звездный час её настал.

      С тех пор она везде искала рифму,

      И мысли, как отдельные стихи.

      Легенды, сказки, варварские мифы.

      Всё рифмовалось воле вопреки.

      И пусть она не стала поэтессой.

      И пусть, что неизвестна до сих пор.

      Но каждый стих своё находит место.

      Её душа находит в них простор.

      Случаются неважные победы.

      Случается, победы неважны.

      Уже не девочка, а женщина, сквозь беды,

      Свою победу забрала у тьмы.

      Не умер в женщине девчонки звонкий смех,

      Однажды жизнь свою начав сначала.

      И этот стих сейчас для вас, для всех.

      Она свою Победу одержала.

      Холодное утро, дымок сигаретный,

      И всякая чушь по сознанью ползет.

      Тяжелые мысли и в дымке рассветной

      Соловушка грустно о чем-то поет.

      О чем ты грустишь, беззаботная птица?

      Тебе ли скучать, трубадур и певец?

      Ты создан любить и в любви веселиться,

      И песнею быть для влюбленных сердец.

      Взлетела под солнце последняя нота,

      Соловушка голову набок склонил,

      Как будто, с последним высоким аккордом,

      Лишился последних своих птичьих сил.

      – Ты думаешь мы о любви лишь мечтаем?

      И только о чувствах любовных поем?

      Мы многое видим, мы много летаем.

      И песни о всем на земле создаем.

      Мы видели невскую битву когда-то,

      И с Ольгой Княгиней страдали от горя,

      Смеялись и плакали в наших балладах,

      О всех, тех кто выжил средь бранного поля.

      Мы пели когда разгромили французов,

      Свистели во след даже Наполеону,

      И видели, плакал от счастья Кутузов,

      И пели о всех, не дошедших до дома.

      Слагали мы песни под залпы Авроры,

      На штурм провожая солдат, моряков,

      И песней своей мы, за городом город,

      Будили от тяжких царских оков.

      Война сорок пятого – страшное время,

      Мы пели в надежде хоть