Вечерним снегом заносило:

      Большими, влажными, вполсилы

      Сперва снежинками мела

      Зима. Когда же занесла —

      На время приостановилась…

      Я перестал писать, в ответ —

      Прикрыл окно, накинул плед:

      Не уж то что-то изменилось

      За столько лет? За столько лет

      Мне на мгновенье показалось —

      На самый маленький чуток,

      Что за окном не дворник – Бог…

      Сметает с тротуара снег,

      И это навсегда осталось

      В душе моей: когда зима

      Вновь землю снегом укрывает,

      И тихо дворник скребыхает,

      И подморожена хурма,

      И пахнет в доме пирогом,

      И чем-то теплым и уютным:

      Ванилью, жареным кунжутом,

      И мир, не то, чтобы ведом,

      Но отдается этим темам,

      И время продлевает смену,

      Чтоб каждый насладиться б смог…

      Я понимаю – это Бог!

      И в состоянии блаженном

      На лист строкою выхожу…

      Нет, не пишу я, а брожу

      По снегу белого листа…

      Казалось бы, обыкновенна,

      Но безупречна красота…

      Всесовершенный эпилог!

      Ни в этом ли

      твой гений, Бог?

      На смазанном осеннем фоне

      Последний лист уже не лист.

      На (рядом с домом) стадионе

      Один – мальчишка – футболист…

      Он далеко, он плохо виден,

      Я у окна стою-смотрю:

      Единственный болельщик-зритель

      За юность давнюю свою.

      А малый – худенький парнишка —

      С отцом подаренным мячом

      Прыгскочет, словно ворбьижка:

      Ни дождь, ни ветер нипочем

      Мальчонке – по воротам метит:

      Разбег, размах и вот – удар!

      И позабыв про всё на свете

      Летит к воротам белый шар…

      Попав вместо девятки в штангу —

      Мяч падает в траву, лежит,

      Но нет печали для подранка,

      Он весело к мячу бежит.

      Мыском заправски поднимает,

      Чеканит левой пару раз

      И… с правой гол свой забивает

      Такой, что вырвалось: Во, класс!

      А где-то (он и не заметил),

      Там, где у школы угол сбит,

      Придерживая свой беретик,

      От ветра, девочка стоит.

      И всякий раз, когда красивый

      Выходит гол у пацана —

      Забыв про скромность, что есть силы

      В ладошки хлопает она…