Ты о сердце не думай – оно выше дум,

      Оно глубже, чем ты это можешь представить.

      Оно видит насквозь твои совесть и ум,

      Оно знает твои исключенья из правил.

      Ты о сердце не думай: устроено так,

      Чтоб без отдыха сердце работать умело,

      Чтоб пред Духом ты был и доступен, и наг

      И несло б твою душу бессмертную тело.

      Ты о сердце не думай – ты только молись

      За него, чтоб силенок сердечку хватило,

      Чтоб хватило любви и тепла, окажись,

      Ты с душою и телом у самой могилы.

      Ты о сердце не думай – оно на века:

      Оно ищет ответ для тебя на вопросы.

      Он будет стучаться и биться пока

      Не предстанешь пред ангелом русоволосым.

      И тогда оно встанет, чтоб вышла душа —

      Неудобно душе на ходу делать это:

      Выползать, выходить, выбегать, вылетать —

      Вылетать к бесконечно желанному свету.

      Обернется душа и увидит его —

      Твое сердце уснувшим – навечно уснувшим.

      Ты о сердце не думай – им занялся Бог,

      Значит, как отдохнёт, так запросится в душу.

      И в душе уходящей забьётся оно,

      Молоточком забьётся, на диво хорошим.

      И душа, напоследок взглянув на венок

      С ним навечно оставит несъемную ношу.

      Всю радость и злобу, тоску и печаль,

      Восторги, сомненья, обиды, тревоги,

      Всё то, что желанно и то, что не жаль —

      Вобрали в себя написавшего строки…

      И если тебе доведется читать

      Иль слушать ритмическое построенье

      Кого-то, то лучше тебе это знать,

      Что в нем и отрава есть и исцеленье…

      И то, как природа расслышит твоя

      Стихи или прозу – не столь это важно —

      Она либо бросит за борт якоря

      Иль без объяснений в причале откажет.

      Всю радость и злобу, тоску и печаль,

      Восторги, сомненья, обиды, тревоги,

      Всё то, что желанно и то, что не жаль —

      Тебе отдают написавшего строки…

      Один убит, другой расстрелян,

      А этот в петлю сам полез:

      Писать стихи – на самом деле

      Ошейник, нежели венец.

      Писать стихи – на самом трудном

      Пути, что в поле