Не первый день, не первый раз

      Ответ не сходится с ответом.

      Сентябрь запустил в раскрас

      Костюмы списанного лета.

      Готовит осени пути,

      Желтит закатным перекрёстки.

      Что мне с того, что моросит:

      Моим стихам дожди все – тёзки.

      А день, похоже, что простой:

      Из тех, что надобно бы слушать.

      Я потому люблю покой,

      Что он выхаживает душу,

      Что в нём ограничений нет,

      Что мягок с ним печали цвет,

      И дней за несколько вперёд

      С ним тает расхождений лёд.

      Не подводи чертой итог,

      Слезой не смачивай бумагу:

      Всё будет так, как знает Бог,

      Всё будет так, как скажет Бог,

      А значит, будет всё – во благо!

      Смотрю, как липы облетают,

      Как сходят дыня и янтарь:

      Словцо запряталось в словарь,

      Как чудо описать – не знаю.

      Смирился с этим, не гадаю…

      Непросто в контур ли, в изгиб

      Писать, как осенью снимают

      Листву с полуозябших лип.

      Смотрю, как клены облетают,

      Как мёд стекает по ветвям.

      Не по часам и не по дням

      Кленовый воск всё тает, тает…

      Калина рдеет и горчит

      На вдохе… Как же всё знакомо!

      Кажись, недалеко от дома,

      А всё равно сменился вид

      На полутон… На четверть тона:

      Дай насладиться, не зови…

      Не доверяю я календарям —

      Уж больно часто в них поправки вносят.

      По мне, так перемены эти зря,

      Коль осень вышла, пусть и будет осень.

      Коль выпадет с дождями, значит быть

      Косым в моих заплатанных тетрадях.

      Пишу легко так, словно бы не глядя:

      В ушко игольное то ль строчку, то ли нить

      Вставляю – шью, нет, штопаю, пожалуй,

      К стихам