Пишу. Я рифмодел, художник.

      Люблю людей, их век короткий.

      Я, в общем, то же, что сапожник,

      но – время на моей колодке.

      Я стягиваю, точно дратвой,

      слова, что с ходу не сольются:

      восторг и боль, посев и жатву.

      И это – вклад мой в революцию.

      Не поступлю наперекор я

      ни партии, ни «Инпрекору»,

      но стих – он не статья спецкора,

      не Станде с Гемпелями споры.

      Людская радость, счастье, горе —

      мой матерьял, моя статистика!

      Друзья – вот строф моих подспорье,

      их кровь живая, а не мистика.

      Стихи – писать или читать их

      горазд порой и неученый,

      лишь нужен ум особой стати,

      диалектизмом оснащенный.

      Пусть дар меня на день оставил —

      ведь «отклоняться» тоже нужно,

      я чту первейшее из правил:

      ничто людское мне не чуждо.

      Как ни старайся, всё не так им —

      тем, кто стихов не понимает.

      Меня ж стихи ведут в атаку —

      стихом люблю, стихом страдаю!

      Да, эти песни жить хотели,

      как ветер жив, пока он дует.

      Стих хворый не достигнет цели,

      а мертвый – прихвостень буржуев!

      И надо слушать без иронии,

      чтобы проникнуть в сердце семени.

      Стих сдан – теперь он в обороне

      от критиков, цензур и времени.