Как печален лес осенний:

      Скрип деревьев, ветра свист,

      Ельник весь дождём просеян,

      Не звенит намокший лист.

      Шум шагов и шорох капель,

      Как аккорда звук один.

      Силуэты серых цапель

      Посреди сырых равнин.

      Тяжелеет свод небесный,

      Всё тревожней птичий вскрик.

      Далеко ли миг чудесный,

      Тот желанный встречи миг?

      Там, за мокрыми холмами,

      За озёрным рубежом,

      Между старыми домами

      Незабвенный отчий дом.

      Шуми, шуми, мой добрый лес,

      Гаси слезу зари сгоревшей;

      Раскройся, полог потемневший,

      Мерцаньем бархатных небес.

      Под тенью поросли густой

      Я, словно мальчик в колыбели,

      Гляжу в задумчивые ели

      И слышу тихий голос твой.

      Среди коробчатых домов,

      Квартир бетонных и асфальта

      Я вижу ситцевые платья

      Твоих взлохмаченных холмов.

      Перед величием твоим,

      Перед твоим святым терпеньем,

      Я опускаюсь на колени,

      Склоняясь ниц к ногам грибным.

      Не говорите с женщиной о времени,

      Не спрашивайте о её годах, —

      Она в весне, в листве, в росинках, в семени,

      Она – в цветах.

      Она во всём: в печали и стремлении.

      Мы счастливы в объятиях цветов.

      Не говорите с женщиной о времени —

      Я это трижды повторить готов.

      Крот прорыл «подземку» у мангала,

      Словно в огороде места мало.

      Аккуратненько прикрыта норка

      Свежею землёю, словно шторкой.

      Вяжу подругам джемпера,

      Одной, другой и третьей…

      И, вслушиваясь в скрип пера,

      Пишу стихи о лете.

      Мечта застряла