О сколько гениев погибло

      В дыму семейной суеты!

      А может быть, мой друг, и ты

      Творцом бы стал, но… ешь повидло

      И, чтоб скандалов избежать,

      Не смеешь даже возражать

      Своей жене. Ты – у причала.

      И как волна бы не качала,

      Не тронет за душу твой стих:

      Когда ты сыт, твой голос – тих.

      Бывает так: Наполеоном,

      Как ни старался, стать не смог.

      И сразу сдулся и размок

      И трутнем стал, в себя влюблённым.

      Жену не замечает он,

      Лишь требует сварить бульон.

      Жена на мужа смотрит грозно.

      Одумайся, пока не поздно!

      Дождёшься, муж, большой беды.

      И виноват в том – будешь ты.

      Недолго женщина терпела

      (Такой сюжет давно знаком).

      Вернувшись как-то вечерком,

      Зашла на кухню и…  запела.

      Движения, как пух, легки;

      В глазах играют огоньки.

      А муж – «Уж не ношу ль рога я?

      Верна ли ты мне, дорогая?»

      «Конечно, я тебе верна» —

      С улыбкой молвила жена.

      А то, что поздно возвращаюсь,

      Так это – не моя вина:

      Немного выпила вина

      В гостях подруги давней. Каюсь!

      Мы с ней до вечера сидим,

      На фотографии глядим.

      Затем уходим на прогулку

      По скверам, паркам, переулкам.

      Мне те прогулки – как халва:

      В истоме сладкой голова!

      Коварство муж подозревает,

      Но доказательств явных нет.

      К тому же, праздничный обед

      Жена ему разогревает

      И говорит: «Сегодня в пять

      «Подруга» ждёт меня опять.

      Какая цель того визита?

      Стараюсь я для «паразита»:

      Я роль изгнанницы приму,

      Чтоб лучше мыслилось ему.

      Уйду гулять до самой ночи!

      Пусть думу думает за двух

      И совершенствует свой дух,

      И размышляет, сколько хочет.

      Когда мужик разлёгся пнём —

      Знай, гений шевелится в нём.

      Поэму, может быть, напишет

      Из тысячи четверостиший.

      Иль, философией горя,

      Познает тайну бытия…

      С тех пор в семье той дни спокойны.

      Наладился семейный быт:

      Жена в «гостях», а муж храпит;

      Всем хорошо, и все – довольны.

      Не жизнь – мышиная возня…

      Позвольте, милые друзья,

      На том закончить повесть эту.

      Послушайте совет поэта:

      Муж! На диване не лежи,

      Иначе счастье – убежит.

      Мне кажется порою, что любовь

      Становится похожа на забор:

      Лишь только бросишь верх него свой взор,

      Любимая сейчас же хмурит бровь.

      Как будто счастье – это вечный бой,

      Где