Как-то утром я застал Османа сидящим на перевернутом вверх дном ведре – он неотрывно глядел на живую изгородь из гибискуса. Лето только начиналось, но солнце уже припекало вовсю – лень было не только работать, но и думать.

      Я протянул Осману холодный апельсиновый сок в запотевшем стакане.

      Осман сверкнул белозубой улыбкой и поблагодарил меня, вознеся хвалу Всевышнему. Помолчав, он сказал:

      – Месье Тахир, вот вы уже три года, как поселились в Дар-Калифа.

      – Да, время летит быстро…

      Сторож осушил стакан одним махом. Взгляд его мутновато-карих глаз встретился с моим.

      – Но вот что вы за все это время узнали?

      – В смысле?

      – О нашей стране… что узнали?

      Я задумался, вспоминая свои разъезды в поисках черепах и кедровой древесины, мозаичной плитки и заклинателей джиннов…

      – Ну, я много чего повидал, – сказал я. – Был на севере – у Средиземного моря, на юге – в Сахаре, добрался аж до хребтов Атласских гор.

      Не отводя взгляда, Осман утер нос рукавом.

      – Вы не знаете нас, – резко сказал он. – Не знаете Марокко.

      Мне стало обидно. Про себя я подумал: о чем это он вообще?

      – Я знаю Марокко ничуть не хуже тех, кто прожил в стране с мое.

      Осман большими пальцами с силой потер себе глаза. И вновь посмотрел на меня.

      – Все это время вы были слепы, – сказал он.

      – Что?

      – Слепы.

      Я пожал плечами.

      – Может, вы и исходили всю страну, да только ничего не увидели.

      – Уверен, это не так.

      – Уж