Бестии. Ива Одинец
Читать онлайн книгу.
похожим на томатный сок – по вкусу и вязкости. Что бы это ни было – взлетело, как ртуть в термометре, прижатом к лампе.
Ещё одна попытка – не вздохнуть, прокашляться хотя бы… Лёгкие должны гонять кислород, а не кровь. Несовместимо с жизнью…
Кровь выплеснулась на грудь. В темноте белая блузка кажется облитой смолой. Такой же тягучий блеск – и медленное сползание. Но от смолы ткань не промокнет в считанные секунды – до самой кожи.
Только б в телефон не… точно, сотовый! На груди под блузкой – несмотря на все страшилки про излучение и т. д.
Но кому звонить?
Что с подсветкой… а-а, кровь. Уже залепила экран…
Звонок.
Кто меня услышал? По какому интуитивному каналу?
Неужто Тиг?!
– Зайчик, что делаешь?
(пытаюсь не подохнуть)
В горле хрип и бульканье.
– Зайчик! Не слышу.
Словно полстакана крови с размаху выплеснули на пол. Слишком вязкая, чтоб разлететься брызгами.
– Нат… я… у Гект… Гектора… офис…
Возглас ужаса. Именно – ужаса.
(будто видит… знает)
– Я… я сейчас! Уже еду! Сейчас… такси!
Пытаясь удержать скользкую трубку в руке, задела «сброс».
Неважно. Она поняла.
Теперь главное – дождаться.
Озноб перестал ощущаться. Животный ужас удушья заслонил даже разлитую в воздухе жуть.
Нет… только не паника, в панике дыхание резче… захлебнусь совсем…
Прислонилась к стене. Голову откинула, будто пытаюсь не заплакать.
Нет… так плохо. Лучше чуть наклониться…
Глотать легче, чем выкашливать. Почти можно дышать…
Ч-чёрт! А дверь?!
У Нат нет ключа. Через окно не бросить – не открою, просто не дотянусь. И не на вахте же ей просить…
Подъём.
Я сказала – п о д ъ ё м.
13 июня, понедельник, 21-00
– Зайчик, ну ты меня напугала!
– Ну прости. Кто ж знал… Зимой только Манту делали, вроде отрица…
– Да ну тебя! Какая Манту? Астма это! У тебя же на пыльцу аллергия. А она в астму часто переходит…
Наивная. От какой-такой астмы так кровью давятся?
Бар «Ардженти». Уютно. Народу мало. Вокруг – на два столика пустого пространства.
Нат затащила. Не жалею. Срочно надо выпить. Гранатового сока, красного вина… нет, лучше коньяка. Может, дрожь пройдёт. Или хоть ослабнет.
От слабости мерно, сильно шумит в голове. Мокрые волосы липнут к щекам. Устала отбрасывать. Пальцы, поглаживающие бокал, на фоне матового тёмного стекла бледные, как клавиши старинного рояля. Дрожат так, что то и дело приходится отодвигать бокал от края.
Морозит. Днём пиджак казался таким жарким – но не сейчас, на голое тело. Хорошо всё-таки, что тёмный… надо же – и от дресс-кода польза, никто не видит, что всё – уже от воды – мокрое насквозь. Брюки – тоже. Горловое кровотечение было не единственным – но это выяснилось позже. При оказании первой помощи. Так и сдохла б там, если б не Нат…
(а может, оно б и к лучшему)
Но самое обидное – блузку пришлось выкинуть. Ту, в которой я была в субботу… Которую расстёгивали его