Мы с Пушкиным по городу гуляли.

      Не знали мы тогда – ни он, ни я —

      Что где-то выше, в лондонском астрале,

      Писалась книга стихобытия:

      Что завтра – завтра! – после битвы жаркой

      (Кого и с кем? – их будет целых три!) —

      Объявят короля на Трафальгарке,

      И навсегда сломается внутри

      Одно из этих солнечных сплетений,

      Одна из этих лучевых костей —

      Слепящий гений вырвется из тени

      В ослепший мир, заждавшийся вестей.

      Заглядывали в школы и костёлы…

      «Пора на мастер-классики скакать!»

      А колкие ряды зелёных ёлок

      Хотелось почему-то приласкать…

      И, впопыхах обмениваясь фото,

      Глядели сквозь витринное стекло…

      И было очень грустно отчего-то —

      И больно, и пронзительно светло.

      Вы спросите:

      – А чем живут поэты?

      А я отвечу:

      – Тем же, да не тем —

      Они плетут не козни, но сонеты,

      Легко касаясь самых бóльных тем.

      Вы спросите:

      – А на кого похожи?

      Отвечу я:

      – Они похожи на

      Людей с душой и сердцем, но без кожи

      И без второго… – вообще без дна!

      Автобусы мы обходили слева

      В том городе, где всё наоборот…

      Теперь мой Пушкин – это Королева4.

      А я ей – верноподданный народ.

      Смотрите, справа. Да и слева.

      «Звезда и смерть». «Гламур и голь»5.

      Мне руку жала королева,

      А перед этим – сам король6.

      Такие вехи помнить надо:

      В году… давным-давно уже…

      Где за спиной моею чадо

      Воинственного атташе…

      Стою в костюме итальянском,

      Цепочка, брошка… – шах и мат! —

      Их подарил мне мексиканский,

      Но очень добрый дипломат.

      Кругом послы или министры,

      Министры… и опять послы…

      Они проходят очень быстро —

      И вот… они уже прошли.

      И всё прошло. Но есть подруга!

      И друг (а имя умолчу) —

      Сам ВВП им подал руку

      И даже хлопал по плечу.

      Им десять лет теперь не мыться —

      Такая благость снизошла!

      И друг, естественно, гордится,

      Подруга – чуть не умерла.

      А я – с улыбкою дурацкой,

      С короткой стрижкой… – это я!

      Вот этой вот рукою «царской»

      Я вам пишу, мои друзья.

      Стишок – пустое говоренье,

      За этот –