Тебя я больше не люблю,

      Но сердце этого не знает,

      Я мимо окон прохожу,

      Оно, как прежде, замирает.

      Тебя я больше не люблю,

      Но помнит абажур зеленый

      Из глаза правого слезу

      И взгляд, погасший, отрешенный.

      Когда-то изумрудный цвет,

      Но выцветший, уже нездешний,

      Мне из окна качнет в ответ,

      Своею бахромой поблекшей.

      Нет, не хожу я в этот дом,

      Где допоздна, самозабвенно

      Роман французский за столом

      Читали вслух, попеременно.

      Тебя я больше не люблю,

      Но думать запретить не в силах,

      И до сих пор себя кляну

      За нерешительность ленивых.

      Случайной встречи божий дар,

      Твой взгляд, наполненный сомненьем,

      Ты лишь шепнула: «То был март», —

      Исчезнув в новом измереньи.

      Окно погасло с этих пор,

      Пришла ненужная свобода,

      А я ходил в ночи, как вор,

      Укравший непомерно много.

      Зимние дали

      Ксветлой печали,

      Знак перемены в судьбе.

      Червовою мастью

      Небо на части

      Поровну – мне и тебе.

      Белое крошево,

      Мглою непрошенной,

      В раннем еще декабре.

      Солнце прорвется

      Сквозь тучи свинцовые,

      Пусть это только тебе.

      Деревце в поле,

      Вольная воля,

      Как «Одинокий пастух».

      Музыка Ласта,

      Прелюдия счастья,

      Ты мой единственный друг.

      Время промчится

      Встревоженной птицей,

      Вот и опять торжество.

      Свечи зажгутся,

      Звуки прольются

      Мне и тебе, как одно.