Как не взгляни, но не сравнятся с летом

      Осенние погожие деньки.

      Но только осенью влюбляются поэты,

      И только осенью особые стихи —

      Случаются. Особенною краской

      Рисуют их – то хмарью, то дождём —

      С особой – поэтической натаской —

      Под листопадным проливным огнём.

      Когда тепло присядет на дорожку —

      Уйдет туда, где не видать ни зги,

      Тогда ворвутся и не понарошку —

      Осенние – особые стихи.

      Когда коснутся тучи колоколен,

      И ветер спутает верёвки и ремни,

      То на Руси звонят набатным боем

      В осенние-особые стихи!

      Осеннее время – дождями по душам…

      Какая в них музыка! Только послушай…

      Как душу наполнив от края до края,

      Стекаются капельки – капельки рая…

      Осеннее время – стихами по душам,

      Такими, что хочется слушать и слушать,

      Прощаясь прощать, отпускать и влюбляться,

      Любить и в любви этой снова рождаться…

      Осеннее время… Какое оно?

      Какие в нём краски, трезвучья какие?

      Дождливый предвестник бездонной стихии

      Глядит молчаливо сегодня в окно.

      Глядит время в душу каждому слову.

      Так долго, так пристально смотрит оно,

      Так, будто иного ему не дано,

      Так, словно к иному оно не готово.

      Осеннее время… Какое оно?

      Старинное платье? Да, чем-то похоже…

      Ещё так стекает по матовой коже

      Густое (со вкусом густого!) вино.

      Какое оно, это время прощаний,

      Таинственных слов время? Это когда

      Ты вдруг понимаешь: оно навсегда

      Уходит, без всяких на то обещаний.

      Уходит, уходит… и снова уходит.

      Глагол несговорчив, глагол не с тобой,

      Лишь пальцем минутную стрелку подводит

      Он в старых часах, заводя их на бой.

      Осеннее время… Последняя стая

      Ещё перелётных, пока ещё птиц.

      Я знаю: оно никогда не считает,

      Осеннее время, ни вёрст, ни страниц…

      Ещё знаю я, что о нём невозможно

      Не думать: оно за собою ведёт.

      О, как восхитительно дивно, как сложно

      Оно и молчит всякий раз, и поёт!

      О, как ослепительны эти закаты

      Твоих самых лучших, проверенных лет!

      Пусть катится солнце привычно по скату

      На запад, а ты – на восток! Ты ж поэт!

      Осеннему времени – времени мало!

      И может, оно потому никогда

      Не ставит в теченьях судьбы на начало,

      Что знает: в конце много чище вода.

      Расскажи, одинокая птица,

      Что-нибудь, просто так, не молчи.

      И как спится тебе и не спится,

      Когда