А песня всё-таки сложилась,

      И жизнь, как будто, удалась,

      Ведь до краев в ней налюбилось

      И надышалось ею всласть.

      Но есть, где по-иному светят,

      Иными меряют полёт,

      Где предстоит еще ответить —

      За ежедневное своё…

      Когда-нибудь, когда и нас не будет,

      Там вдалеке, за истеченьем лет,

      Нас жизнь сама когда-нибудь рассудит,

      Допишет незаконченный сюжет.

      И тем, кто нас корили и судили,

      Не прочитав так много между строк,

      И тем, кто нас так искренне любили —

      Всем жизнь однажды подведёт итог…

      И роль своя для всех давно готова:

      Кому-то петь, кому-то осуждать.

      Но наши песни нас поднимут снова,

      А как? – судящим это не понять.

      Мы быть другими просто не умели,

      Раскрыв сердца из радости и слёз,

      Мы жили, мы любили, мы летели,

      Вдыхая запах неба, песни звёзд.

      Когда-нибудь всё будет по-другому,

      Но здесь сейчас, пока живые мы,

      Поём Любовь – она дорога к Дому,

      Для тех, кто заблудился среди тьмы.

      О любви все стихи, о любви,

      Даже те, где ни слова о ней.

      О любви все слова, о любви,

      Даже те, где все буквы иные.

      От любви все печали твои,

      Даже те, где не встретился с ней,

      Ты не можешь признаться в любви

      Так легко, как умеют другие.

      Я бы взял всей земли океаны,

      Как один – и Любовью назвал,

      Чтобы разноязычные страны

      Он единой волной обнимал.

      Я любовью дышу,

      И любовью пишу,

      В каждой букве и точке моей.

      Я пишу о любви,

      Я всегда о любви,

      Даже если ни слова о ней.

      О дороге домой,

      О печали земной,

      Что забыто и стёрто людьми.

      Каждый вздох о любви,

      Каждый шаг о любви

      И молчу… и молчу о любви…

      Вот и осень тихо постучала

      Листиком продрогшим по окну.

      Если честно, я по ней скучала,

      Да сама не знаю, почему.

      Есть в ней что-то близкое, родное:

      В молча опадающей листве,

      В сероглазом омуте покоя,

      Равнодушно льющемся дожде.

      Есть в ней не показанная сила,

      Тишины, молчания печать…

      Так несут ушедшие в могилу,

      То, что н-и-к-о-м-у не надо знать…

      А мне осеннее – подходит.

      Видать, так скроено оно,

      Что все печали и тревоги,

      Что я ношу в себе давно, —

      В осеннем выглядят уместно.

      Как этот ежедневный дождь,

      К тому ж ещё и повсеместный.

      Быть может,