***

      Как ни в чём не бывало, мы идём по осенней аллее,

      Я с тобой, ты со мной, ты со мной, золотая Наташа.

      Ты не умерла вовсе, лишь закатное солнце, алея

      Меж берёз, умирает, а всё остальное – всё наше.

      И ты мне говоришь, говоришь как-то внешне и странно:

      «Это дождь золотой…. Я ведь помню их – саженцы детства,

      Посмотри, как они подросли, и они уже сплошь великаны!

      А ведь голые прутики были, даже не во что было одеться…»

      Я целую тебя, и теряю рассудок, и вновь изумляюсь наиву

      Слов сторонних слов твоих, и влюбляюсь, как мальчик, в Наташу.

      Боже мой, до чего же всё это запретно, и странно счастливо!

      Но ведь мы же с тобою всё те, мы ведь помним излучинку нашу,

      Мы одни знаем то, как на ней зрели наши рассветы,

      Как тропу выстилали берёзы, в ногах драгоценные блёстки,

      Как неправильно, милая, как-то неверно слова твои, радостно спеты,

      Как не скажут вовеки мальчишки, поэты-подростки…