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cebolla.

       * * *

      NAUFRAGANTES

      A Bram Stoker

      Ahora

       hubo mar y arena

      mezclándose revueltos

      con nuestras emociones,

      nuestros descubrimientos.

      De qué me sirve a mí

      llegar tan lejos.

      Sal es la de mis ojos

      pero

      mi sol se nubla

      y no te ampolla

      y es por eso que apenas

      te das cuenta del tiempo

      que lleva ya el verano.

      Verano que era nuestro.

      Mentira calendarla.

      Mentira de mentiras.

      Por qué, si yo no pido

      más que todo el amor,

      pero clarísimo,

      hasta donde se vea

      límpido el horizonte

      pero no más allá,

      yo

       no te pido

      que me surques volando

      el universo.

      Yo pido solamente

      que me ames.

      Amarme significa

      abrirte el pecho

      no con uñas en punta,

      no de abajo hacia arriba,

      no forzando mi cuerpo,

      no empujando mi nuca

      para beber tu sangre.

      No.

      Sí.

      Sí, sí, también lo haría

      si de probarte amor

      es que se trata.

      Abrir tus brazos, digo,

      no conde sino rey,

      abrirte despojado

      de todos los principios,

      de todos los temores,

      de todas las piedades,

      a plena luz del día

      abrirte en dos

       desnudo

      para sólo cerrarte

      cuando abraces mi espalda

      diciendo la verdad.

      Yo acepto tus miserias.

      Yo te amo.

      Te amo a vos,

      no a cualquiera

      que sueño con tu cara.

      Te amo a vos

      tal cual seas.

      Después, cuando vos puedas,

      sí querré ser tu tierra

      criolla o transilvánica

      marciana o neoyorquina

      para que seas raíz

      inhachable, Impodable,

      ancla tenaz

      fijada por corales,

      por óxido, por siglos,

      arpón que ya no logres

      retirar sin matarme.

      Ahora

       en este momento

      hay adoquín y lluvia

      y eso es tal vez más cierto

      que ningún honey-sun

      que nos forcemos.

      Ahora

       entre nosotros

      hay nuevos minerales,

      o sea

      más confusa aleación

      en nuestra pena,

      pero la misma sed

      y

       de órbitas y horarios

      el mismo desencuentro.

       * * *

      HOJA DE RUTA

      “Este camino / ya nadie lo recorre /

      salvo el crepúsculo.” Basho

      Un paisaje

      de colinas suaves

      con perfume de lluvia

      en su senda apretada

      reclama

      tu conquista de hombre nuevo.

      Te lleva de la pierna

      marcada para siempre

      con mis dedos.

      Te Impone.

       Te conduce

      por aquellos kilómetros

      que aún retienen mi rastro

      después de tantos vientos.

      Te invita.

       Te provoca.

      Te seduce.

       Te conmina

      a ensuciar tu mirada

      y tu voz con engaños.

      Te separa de mi,

      de mi jardín de rosas

      de las que con los dientes

      te evité las espinas.

      Un paisaje por otro.

      Después que riegue el nuestro,

      envolveré en mis hijos

      mis manos no lozanas

      de trabajar raíces.

      Me pondré en movimiento.

      Me alejo yo también.

      Soy horizonte

      que no dejás atrás.

      No soy regreso.

      Me vestiré de arena

      para tu desconcierto.

       * * *

       CASUALADA

      “¿Vivfremos felices por siempre más?

      ¿Qué ocurrirá con mí amor por los

      cataclismos?" Erica Jong

      Ahora,

      vuelta a salir de la crisálida,

      llena de polen nuevo,

      te cruzo por la calle.

      Vos

      lejano

       y todo luz

      como recién blanqueado

      al

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