Так говорил им я.

      Человек.

      Инка.

      А по богам

       будто неслась

       искра.

      Боги огня,

      боги дождя,

      грома,

      боги воды,

      света,

      зерна,

      крова,

      боги добра,

      боги болот —

       жабы,

      рты распахнув,

       прямо в лицо

       ржали!..

      Вынул я меч.

      И показал

       рубку!

      Я их рубил так,

       что сорвал руку!

      Я их рубил —

      темных, как мгла,

      хмурых!

      Я их рубил —

       каменных,

       злых,

       мудрых!

      Я затупил девять мечей.

      Девять!

      Это я знал.

       Это умел делать.

      Мне широко,

      весело мне

       было!..

      Солнце

       в тугой бубен земли било.

      Я закричал:

      – Дай твоего

       сока!..

      Нету

      богов!

      Есть только ты, —

       солнце!

      Я неспроста

       бога в тебе

       чую…

      Видели все:

      произошло чудо.

      Без облаков,

      с долгой жарой

       споря,

      дождь танцевал

      в пыльном, как смерть,

      поле!

      Царствовал дождь!

       Перебирал листья!

      Бился,

      гудел,

      перебивал,

      лился!

      Спину мою

       пронзали его иглы…

      Солнцу с тех пор

      молимся мы —

      инки.