Мы щедро кормим бесов потребленья.

      Всегда страдая горько, от того,

      Что у кого – то банках накопленья.

      А в наших трёхлитровых, ничего.

      Вот здесь, вы правы, но всего отчасти.

      Это не свет! Скорей всего жара.

      Есть и во тьме, что очевидно, доля счастья.

      Когда, к примеру, спать давно пора.

      Или устал от яркого, до рези,

      когда сгорел буквально. Чем помочь?

      И вот мы о ночной прохладе грезим.

      И очень кстати, что приходит ночь.

      Тут сам собою, возникает вывод.

      Меж света – тьмой желателен баланс

      Решенье найдено! Прекрасно! Браво! Viva!

      Но умоляю, не впадайте в транс.

      Да будет выбор ваш, логичен и неспешен.

      Вздымать знамёна, мы умеем, не впервой.

      Пусть будет МИР всегда уравновешен.

      И что бы крайности, не бредили борьбой.

      Однако к помыслам. Давно уже известно,

      Мысль материальна, и оформлена вполне.

      Вот только мне, до нетерпенья интересно.

      Что в головах у тех, кто в «думах» о войне.

      Кто в умыслах своих стяжает «мразь» и «пакость».

      Кто античеловечен, подл, жесток.

      Кто заставляет матерей стареть и плакать.

      Кто хочет отключить РА – ясного восток.

      Откроем занавес: Рокфеллер Ротшильд, Варбург,

      И параноидальный Яша Шифф.

      Читай иначе – шулер, вор, убийца, варвар.

      На крови наций свой устраивали шик.

      Планету, ввергнув в хаос и разруху.

      Рогами, водрузив на пьедестал тельца.

      Теперь плодят, сатанаилов и барухов.

      Помеченных. И как бы из Ельца.

      Чем думают они? Возможно «пятой» точкой.

      Ведь в головах такому не созреть.

      Но это и сейчас пока ещё цветочки.

      Хотите ягодок? Тогда всему гореть!

      Цветы взошли из чешуи дракона,

      И ягоды рептилий породят.

      Об этом возвестит, сгоревшая Аркона.

      И предков зов! Семь тысяч лет подряд.

      Взывающих к нам из чертогов ПРАВИ!

      Остановитесь, вспомните – кто вы!

      Довольно следовать законам чуждых правил.

      Пора свернуть с кривой, неправедной канвы.

      Пора настала и конец терпенью.

      Чем глубже вниз, тем ближе невозврат.

      Но предаёмся мы, безумным «танцам», «пенью»….

      Вместо того, чтобы спасать наш общий дом – Мидгард.

      Всё это понимаешь на свободе.

      Вдали от жрущих душу городов.

      Под куполом МИРОВ в небесном своде.

      Светил мерцание, туманностей покров.

      Где только ты, и чаша мирозданья,

      Которая с тобой, легко на «ТЫ».

      Где трассы светятся алмазами познанья,

      И плещет океан небесной красоты.

      Здесь больше не задашь не каверз, не вопросов.

      Ответы – тучами. Горстями выноси.

      Тебе об этом скажет Ломоносов.

      И подтвердит железно