Пишу стихи.

      Мой строгий капитан,

      Вы всё смеетесь? Я не ради славы.

      Они – во мне… И с горем пополам

      Учу заставы строгие уставы.

      Стихи – на турнике и на «козле»…

      Их тихий голос пробивает камень.

      И на меня шатающей земле

      Стихи растут, как мак весенний, сами.

      Вокруг одна поэзия видна!

      И я спешу, не выбирая броду,

      Сорвать цветок!

      Но рядом старшина:

      – Кру-угом! В наряд!

      Чтоб впредь ценил природу…

      Наверное, дела мои плохи –

      Здесь не ответишь:

      – Я и сам – с усами…

      А над заставой вновь летят стихи,

      Родными окликая голосами.

      Да и усов уже в помине нет –

      Гусарская краса не по уставу.

      Но красоты земной прекрасен свет,

      И я писать стихи не перестану.

      Быть может, я и впрямь не подхожу

      К армейской службе –

      Точной и суровой?

      …Опять наряд уходит к рубежу –

      Я на ходу низаю слово к слову.

      Отзвенела снегами зима,

      Но жаре не хватает накала…

      Друг влюбился и сходит с ума,

      Словно прочих забот ему мало, –

      Пишет письма… Строчит, торопясь,

      Про тревоги, про ветры, про чувство,

      И стихи мои шлет, вдохновясь,

      За свое выдавая искусство.

      Мне не жалко. И если она

      Чуть теплей в твою сторону глянет, –

      Буду рад: никакая стена

      Между нами на этом не встанет.

      А когда ты придешь в ее дом,

      Став от счастья немножечко пьяным,

      Посмеетесь вы вместе потом

      Над бесхитростным этим обманом.

      Но уж тут ты меня выручай:

      О стихах не веди разговора.

      Если ж спросит она невзначай

      Обо мне и о той, о которой…

      Вот тогда, всем печалям назло,

      Ложь свою за улыбкою пряча,

      Ей ответь: «И ему повезло:

      Ждет и любит. А как же иначе?»

      Мы не привыкли пятиться –

      Жизнь приказала: «В строй!»

      И Муза