А в Средние века, наверно, был бы менестрелем

      И за похлёбку б продавал талант.

      Я мок бы под дождём и замерзал в метели —

      И лучшего б удела не желал.

      Со старой лютней и заштопанной котомкой

      Шагал бы по земле я наугад.

      Любил луну бы, солнце, ветер и дорогу —

      И им бы щедро свой дарил талант.

      Певцом я бедным был бы, но свободным —

      И волю б на уют не променял.

      Я жил бы так до самой смерти, до исхода.

      И за похлёбку б продавал талант…

      Не ценим прогресса, комфорта, удобства —

      Привыкли к уюту отдельных квартир.

      В сети мировой мы заводим знакомства

      И дарим всем щедро придуманный мир.

      Стремление к славе – веянье времени.

      Здесь больше неважно – достоин иль нет.

      И серые мыши становятся гениями,

      Заполнив невежеством весь интернет.

      Ведь как хорошо оставаться в уютном

      Тепле и комфорте отдельных квартир

      И тешить больное своё самолюбие,

      Не ведая – этим разрушим мы мир…

      Опять молчать, в узлы сплетая чувства,

      А ведь молчанье – это целое искусство.

      Все говорить умеют гладко и красиво —

      Смолчать многозначительно немногим здесь дано.

      А сколько ж умных слов отправлены в корзину

      Лишь потому, что в них нет смысла всё равно?

      Молчим – мы в сердце утаили чувства.

      В словах нет страсти, в строках снова пусто.

      Вот так и я порою просто замолкаю,

      Когда, другим доверившись, я вдруг

      Неискренность и фальшь в ответ заполучаю —

      Не стоит слов тогда и самый близкий друг…

      Я пишу, как живу, а живу наугад —

      Каждый день каждый слог у меня невпопад,

      Каждый вдох, каждый шаг вновь наперекосяк.

      И не верят друзья, что мне нравится так.

      Что ж, другого не ждал – у них в жизни есть цель,

      К ней шагают они каждый час, каждый день

      И не смотрят вокруг, не поют, не живут.

      И не верят друзья, говоря, что я вру,

      Что нельзя жить одним лишь сегодняшним днём,

      Что