На трибунах и пусто, и тихо,

      Сел за МКАДом и сдулся медведь.

      Дайте занавес. Зритель – на выход.

      Вот и вечер, и вот она – твердь,

      Где закончена схватка ли, скачка,

      Может «штопор», а может полёт…

      Чутко слушают улицы, плача:

      Может быть, он ещё запоёт —

      Наши души, от края до края,

      Вдруг знакомый качнёт баритон:

      Что тошнит от елейного Рая,

      Что не так там, не те и не то,

      Что земля не бывает периной,

      А игла вражьей шпагой остра;

      Не заменит Оксана Марину,

      А Москва – это не Бухара.