Ты мне сказала в тишине,

                        что все поэты нынче врут —

      Чтоб больше денег получить,

                       свои слова бесцельно трут.

      Видать сырой попался трут,

                      и в рифмах смысла не видать,

      Раз не горит огонь души,

                       и ясно всем: напрасный труд!

      Но возражу, ведь я – поэт,

                     седой отец своих стихов:

      Мы все, как пальцы на руках, —

                      равнять доской не стоит тут.

      Один – хорош, а этот – плох:

                       об этом знает только Бог

      И он один лишь знает то,

                        слова любви к кому придут.

      Каков же я? – известно мне

                         и пред тобой сейчас не вру:

      Я нежен облаком души

                         и мягок нравом, а не крут.

      Пишу стихи не для рубля —

                         пишу для сердца и души:

      Я всем открыт, как небосвод,

                         и не грозят ни меч, ни кнут.

      Скорей, Сметанкин, посмотри,

                      как сердце девичье дрожит:

      Послав признания любви,

                       назад посулы не берут.

      Пронзая время и пространство,

                          навстречу радости своей,

      Ушёл цветок её натуры —

                         ушёл цветок моей любви.

      Не высох он осенней ночью

                         и не ушёл навеки в ночь,

      А лишь в ночи меня оставил —

                           ушёл цветок моей любви.

      Боялся я ему открыться

                          и повесть сердца рассказать,

      А он не стал догадки строить —

                          ушёл цветок моей любви

      И вдалеке сейчас не знает,

                           как в тишине грустит поэт,

      Когда цветок его оставил.

                           Ушёл цветок моей любви.

      Теперь грущу и днём и ночью,

                           сжигая перья и листы.

      Зачем они, когда внезапно

                           ушёл цветок моей любви?

      Утрами к солнцу обращаюсь,

                           ночами я спешу к луне:

      Цветок души куда девался?

                          Ушёл цветок моей любви…

      Эй-эй, Сметанкин, хватит плакать —

                      промок листок от слёз твоих.

      Служи достойно вдохновенью —

                      придёт цветок