Наша улица снегами залегла,

      По снегам бежит сиреневая мгла.

      Мимоходом только глянула в окно,

      И я понял, что люблю ее давно.

      Я молил ее, сиреневую мглу:

      «Погости-побудь со мной в моем углу,

      Не мою тоску ты давнюю развей,

      Поделись со мной, желанная, своей!»

      Но лишь издали услышал я ответ:

      «Если любишь, так и сам отыщешь след,

      Где над омутом синеет тонкий лед,

      Там часочек погощу я, кончив лёт,

      А у печки-то никто нас не видал…

      Только те мои, кто волен да удал».

      Бесследно канул день. Желтея, на балкон

      Глядит туманный диск луны, еще бестенной,

      И в безнадежности распахнутых окон,

      Уже незрячие, тоскливо-белы стены.

      Сейчас наступит ночь. Так чёрны облака…

      Мне жаль последнего вечернего мгновенья:

      Там всё, что прожито, – желанье и тоска,

      Там всё, что близится, – унылость и забвенье.

      Здесь вечер как мечта: и робок и летуч,

      Но сердцу, где ни струн, ни слез, ни ароматов,

      И где разорвано и слито столько туч…

      Он как-то ближе розовых закатов.

      Не мерещится ль вам иногда,

      Когда сумерки ходят по дому,

      Тут же возле иная среда,

      Где живем мы совсем по-другому?

      С тенью тень там так мягко слилась,

      Там бывает такая минута,

      Что лучами незримыми глаз

      Мы уходим друг в друга как будто.

      И движеньем спугнуть этот миг

      Мы боимся, иль словом нарушить,

      Точно ухом кто возле приник,

      Заставляя далекое слушать.

      Но едва запылает свеча,

      Чуткий мир уступает без боя,

      Лишь из глаз по наклонам луча

      Тени в пламя сбегут голубое.

      Веселый день горит… Среди сомлевших трав

      Все маки пятнами – как жадное бессилье,

      Как губы, полные соблазна и отрав,

      Как алых бабочек развернутые крылья.

      Веселый день горит… Но сад и пуст и глух.

      Давно покончил он с соблазнами и пиром, —

      И маки сохлые, как головы старух,

      Осенены с небес сияющим потиром.

      Какой тяжелый, темный бред!

      Как эти выси мутно-лунны!

      Касаться скрипки столько лет

      И не узнать при свете струны!

      Кому ж нас надо? Кто зажег

      Два желтых лика, два унылых…

      И вдруг почувствовал смычок,

      Что кто-то взял и кто-то слил их.

      «О, как давно! Сквозь эту тьму

      Скажи одно, ты та ли, та ли?»

      И струны ластились к нему,

      Звеня,