Дневник разведчицы. Дарьяна Калнаускене
Читать онлайн книгу.
обдумывать, мямлить, а он отвечает просто: "давай". И мы идём.
На часах 8 утра. Альфред прислал СМС: "сегодня в 12:30, на точке". Это значит, в нашем дворике у Синего моста. Увидимся, мой дорогой! Через 20 минут написал Саша: "Доброе утро, моя девочка!". И с ним увидимся тоже. В 11 написал Роберт: мол, хочет вечерком прогуляться в Новый город. И ему я тоже подарю радость.
19 сентября, среда
День вчера вышел неожиданный. Утром купила для сашиного котика сладостей и попросила Сашу зайти в салон, забрать: "чем раньше, тем лучше". А русский упёрся: "приду вечером". Но ведь на вечер был назначен мой молодой повеса, мой Роберт! Пыталась Сашу отговорить, а он стоял на своём. Роберта пришлось отменить. Саша – гадкий разлучник.
В 12:30 командир подъехал в наш дворик, стал торопить: "почему ещё не была у немца в магазине?". Нет у меня ответа кроме стыда. Шеф сказал, что в Германии лучший автопром и я должна с немцем говорить про их машины, хвалить. И вообще восхищаться всем немецким.
– Назови мне деталь машины, – говорит.
– Ну, колесо…
– Неплохо. Значит, немец будет у нас "Колесов". Теперь у него такой псевдоним.
Запомнила. По Саше "Трубачёву" шеф говорит, что ребята из СГБ ждут результатов. "А результатов пока ноль", – кидает Альфред невзначай, разглядывая дворники своего "Форда". Но в этой непринужденности чувствую, как вина ложится на меня свинцовым грузом. Доложила, что была у русского дома, сделали любовь. Но шефу мало: "подари ему турпоездку на пару дней". Приказ поняла. Командир добавил, что "Трубачёв" днями сидит в "Фэйсбуке". Причем тут это?…
… Вечером Саша прилетел в салон радостный, расцеловал: "прогони всех, сегодня будь со мной". Я и так с тобой, мой любимый. Показала ему цех, где работает наш директор. А Саша сделал загадочный вид: "сегодня покажу тебе то, чего ты не видела!". Но разве есть в этих краях что-то, чего ещё не касался мой взгляд? Какое приятное и надёжное чувство, врасти в свой город и шагать по нему почти вслепую.
Посмотреть на этот город зимой или осенью – пасмурная слякотная провинция, чернеющая разрытыми тротуарами. Сильвин сдали в ремонт, и кажется, сколько будет жизнь на Земле, столько эти улицы будут в рытвинах и стройках. Кривоватые троллейбусные столбы, чёрно-серая людская одежда, делающая всех нас пассажирами одной лодки. И надо всем этим – тихая скука, за которой, кажется, нет никакой надежды. Лишь пьяные туристы своими криками иногда будоражат переулки Старого города. Но там – витрина для приезжих, а настоящий Сильвин – иной.
Русский повёл через мост, в старый район, где улочки окружены домами из прошлых веков: каменными, бревенчатыми, кирпичными. По виду – тут обычный заштатный городок, а всё же здешняя провинциальность особая, сильвинская, потому что дышит большой историей. Прошли с "Трубачёвым" татарский молитвенный дом, а там пора увидеть, как за верхушками деревьев покажутся византийские купола. Только не видно: уличные фонари погашены, как в войну, и мы шагаем вдвоём сквозь темноту