Der Anfang ist das Ende

      Eines frühen Abends klopfte es heftig an die Bibliothekzimmertür, und bleich wie ein von den Toten Auferstandener kam „ich“ in den letzten Strahlen der dämmernden Sonne hereingestürmt. Meine verwirrten Blicke erschienen mir ziemlich hektisch, als ich mich selbst am Schreibpult erblickte, und ich sah auch, wie ich auf mich zurannte und völlig aufgebracht auf mich einzureden begann. Irgendwie ging es um die verschlüsselte Botschaft, aufzuwachen, schoss mir der Gedanke durch den Kopf, während ich die Szene beobachtete, denn wir schien auch, als wäre ich soeben aus einem verwirrten Traum aufgeschreckt. Doch ich verstand kaum ein Wort – mir war, als wäre zwischen uns eine Wand aus Glas.

      Zunächst vernahm ich nur einige Bruchstücke – ich musste genau hinhören, als ich „ihn“ so reden hörte. Er sprach mit leiser, zitternder Stimme, plapperte etwas von alten Geheimnissen in meiner Vergangenheit, die er an meiner Stelle durchlebt hätte, von schrecklichen Wesen in der Nacht meiner Seele, die da noch immer unerlöst in der Tiefe auf Erlösung harrten. Dann schweifte er ab, halluzinierte von abgetrennten Köpfen, offenen Gehirnschächten, von vereisten Seelen in versteinerten Träumen, gläsernen Monolithen, in denen Menschen mit eingefrorenen Schmerzensschreien auf den Lippen in schrecklich verkrümmten Posten gefangen waren, um die der Gehörnte mit seiner Edelschlampe, der Höllenschlange Medusa, tanzten. Schließlich wurde er immer lauter, seine Stimme wurde gellend-schrill – er kreischte von der Schändung des Grabmals, von einer Leiche, die er aus dem Stein befreit hätte.

      „Du armes Ich – Du!“ wurde mir plötzlich klar. Vielleicht hatte er zu viel Seele für seinen schwachen Körper, denn plötzlich merkte ich, dass er mich gar nie so sehen konnte, wie ich war – aber wenigstens konnte ich „ihn“ jetzt so sehen, wie er sich in der Außenwelt zu sein vorgab. Seine Augen wanderten viel sagend über meine Kleidung. Erst griff er in meinen Umhang und zog einen großen Schlüssel aus der Innentasche hervor, und dann ergriff er mit der Rechten meine andere Hand. Aber nicht, um sich mit mir zu versöhnen, sondern um mir den Ring mit dem Wappen vom Finger zu ziehen. Ich wollte mich erheben und etwas erwidern – doch zu meiner Überraschung rührte sich nichts. Ich war von der Außenwelt abgeschnitten, konnte meine Lippen nicht bewegen.

      Das krachende Geräusch einer ins Schloss fallenden Tür schreckte mich nicht; ich gewahrte, dass der Geist meiner zukünftigen Erinnerung das Zimmer wieder verließ. Ich hatte ihn in die Zukunft zurückgeschickt, denn es war nicht mehr notwendig, auf mich zu warten. Es war mir klar geworden, dass ich diesen anderen Teil von mir gar nie verstanden hatte, dass wir uns gar nie verstehen konnten, dass alles nur Einbildung war und alles, was wir voneinander und über die Welt zu wissen glaubten, in Wirklichkeit nichts anderes als überlieferte Vorurteile waren. Der Blues im Gehirn mit dem lieben Gott an der Harfe, dem Alten am Bass und dem Teufel an den Drums begann mächtig zu grooven, besonders das Lied von der inneren Spaltung, die uns zur Vertreibung aus dem Paradies und der babylonischen Sprachverwirrung führten – irgendwo im Tiefblau der Mitternacht. Es gab keine Zukunft für mich, das hatte ich auf meiner Reise entdeckt, es gab überhaupt nichts, das sich für mich zu entdecken lohnte. Er musste seinen Weg alleine finden. Ich war so müde von der langen Reise – ich wollte einfach in Ruhe bis zum Ende ausharren.