Волки выли о том,

      что уже надвигается осень,

      И вчерашние сны, нам

      покажутся грузом случайным,

      И в тумане страстей мы у них

      еще в полночи спросим,

      Как там жить среди псов,

      даже если они одичали?

      Только это не в счет, что с них взять,

      их давно приручили,

      Им не выжить в лесу,

      и они это, бедные, знают.

      Мы уходим в отрыв,

      мы о них, об убогих забыли,

      Пусть у ног у хозяйских

      свободу они вспоминают.

      Мы уходим в туман,

      где живут наши дивные сказки,

      Не вернемся назад,

      где так тесно давно от собак.

      Осень так разноцветна,

      на лес пусть взирают с опаской,

      И поют свои песни,

      где много и женщин, и драк.

      Пусть поют о страстях,

      только кто им, легавым, поверит,

      Им Луна – только призрак,

      и ярче горят фонари.

      Но рожденные псами

      не люди еще и не звери,

      Вот и мечутся где-то в тоске,

      и в преддверье зари.

      Мы уходим в отрыв,

      мы шалеем легко от свободы,

      Подчиниться? Оставьте,

      какая нелепая спесь.

      В этой осени снова

      танцуем мы, веря исходу,

      Растворились в тумане,

      поем свою лунную песнь.

      В душах, вольных навеки

      какие-то тайны сокрыты,

      И колдуньи приходят

      к нам в полночь на этот простор,

      И звенит в небесах наша

      страсть, и свободой увиты,

      Мы бросаемся в Пекло

      и таем в безбрежности гор.

      Воют псы на цепи,

      к нам они захотели вернуться,

      Но порвать ли им цепи?

      И стать ли волками опять?

      И с порывами ветра осеннего

      волки проснутся,

      Чтобы мир посмотреть

      и себя ему вновь показать.

      Мы смеялись над цепью,

      плевали на ваши охоты,

      Нам осеннее танго

      унылого вальса милей.

      Разве пес понимает,

      что есть высота и свобода?

      Вольный ветер, простор,

      о,