Мир до невозможности запутан.

      И когда дела мои плохи,

      В самые тяжелые минуты

      Я пишу веселые стихи.

      Ты прочтешь и скажешь:

      – Очень мило,

      Жизнеутверждающе притом. —

      И не будешь знать, как больно было

      Улыбаться обожженным ртом.

      И откуда

      Вдруг берутся силы

      В час, когда

      В душе черным-черно?..

      Если б я

      Была не дочь России,

      Опустила руки бы давно,

      Опустила руки

      В сорок первом.

      Помнишь?

      Заградительные рвы,

      Словно обнажившиеся нервы,

      Зазмеились около Москвы.

      Похоронки,

      Раны,

      Пепелища…

      Память,

      Душу мне

      Войной не рви,

      Только времени

      Не знаю чище

      И острее

      К Родине любви.

      Лишь любовь

      Давала людям силы

      Посреди ревущего огня.

      Если б я

      Не верила в Россию,

      То она

      Не верила б в меня.

      За утратою – утрата,

      Гаснут сверстники мои.

      Бьет по нашему квадрату,

      Хоть давно прошли бои.

      Что же делать? —

      Вжавшись в землю,

      Тело бренное беречь?

      Нет, такого не приемлю,

      Не об этом вовсе речь.

      Кто осилил сорок первый,

      Будет драться до конца.

      Ах обугленные нервы,

      Обожженные сердца!..

      Мы стояли у Москвы-реки,

      Теплый ветер платьем шелестел.

      Почему-то вдруг из-под руки

      На меня ты странно посмотрел —

      Так порою на чужих глядят.

      Посмотрел и улыбнулся мне:

      – Ну, какой же из тебя солдат?

      Как была ты, право, на войне?

      Неужель спала ты на снегу,

      Автомат пристроив в головах?

      Понимаешь, просто не могу

      Я тебя представить в сапогах!..

      Я же вечер вспомнила другой:

      Минометы били, падал снег.

      И сказал мне тихо дорогой,

      На тебя похожий человек:

      – Вот, лежим и мерзнем на снегу,

      Будто и не жили в городах…

      Я тебя представить не могу

      В туфлях на высоких каблуках!..

      Качается рожь несжатая.

      Шагают бойцы по ней.

      Шагаем и мы – девчата,

      Похожие на парней.

      Нет, это горят не хаты —

      То юность моя в огне…

      Идут по войне девчата,

      Похожие на парней.

      Из окружения, в пургу,

      Мы шли по Беларуси.

      Сухарь