Камней за душой не держали,

      Ни разу не пользуясь маской,

      Мы книги запоем читали,

      А верили в мифы и сказки.

      Нет-нет, не от рыбьего жира

      Взрослели мы так полноценно,

      Ведь Пушкин стихов эликсиром

      Подпитывал нас внутривенно.

      Не магний, не хлористый кальций,

      Не суп крупяной с овощами

      Огонь разжигал в ленинградцах,

      Ходящих пешком под столами:

      Чуковский им был «аскорбинкой»,

      Маршак был отличной прививкой!

      Такой вот росла я, Маринкой,

      Не только на кашах с подливкой.

      Я скатерть свою «самобранку»

      Всегда расстилала с восторгом,

      Ведь школьнице с речки Фонтанки

      Смешно же не быть фантазёркой?

      Теперь я большая-большая —

      И мама, и бабушка даже,

      Задачки покруче решаю,

      И опыт огромнейший нажит.

      Я в куклы уже не играю?

      Да как бы не так! Это враки!

      И сердце опять замирает,

      Ввязаться готова я в драки.

      Всё так же за правое дело

      Кого-то от Леших спасаю,

      А если вдруг в лужу я села,

      Не ногти, а локти кусаю.

      Да, стала я взрослою тётей,

      Стихи я пишу и рассказы,

      Но дома меня не найдёте,

      Мне отдых судьбой не показан.

      Да, воздухом часто питаюсь,

      А с близких сдуваю пылинки

      И быстро умею разгладить

      Стихами я чьи-то морщинки.

      Ничуть не похожа на дам я,

      Ворчливых и загнанных в угол.

      Я счастлива, если роман мой

      Вам станет спасательным кругом.

      Ведь жизнь для меня – это море,

      И, зная его назубочек,

      Готова помочь тем, кто в ссоре,

      Для мира найти островочек.

      А те, чьё здоровье хромает,

      Лицом пусть не падают в грязь!

      Зря, что ли, двадцатого мая

      Маринка на свет родилась.

      Ей имя дано не напрасно:

      Бурлящее, словно родник!

      Пусть жизнь ваша будет прекрасна

      От маленьких солнечных книг!

      Что призваны высушить слёзы,

      Затеплить любви уголёк!

      Поэзией, песнями, прозой

      Несётся весенний поток.

      И в жизненной снежной лавине,

      В сугробах по горло, в метель,

      Спешите, спешите к Марине —

      В стихов окунуться купель.

      Здесь терпящим бедствия муку,

      Безверья сплошную тоску,

      Протянут немедленно руку,

      А к сердцу больному – строку!

      Для раны душевной, как пластырь,

      Романса послужит куплет,

      Ведь даже в глухое ненастье

      Пегаса седлает поэт.

      И мчится, и мчится, и мчится,

      Он в небе обязан парить!

      Я знаю, что нужно учиться

      Всю жизнь, чтобы