«Но кто эту книжку станет читать?»

      Кто написал её, тот и прочтет,

      Как проверяет учитель тетрадь,

      Сдаёт ли студент по предмету зачёт.

      Прочтут ли другие, какое мне дело,

      Книжку себе написать захотелось.

      «Но это бессмыслица, если не бред!»

      Мнения наши с тобою полярные.

      Не ехать, пусть куплен на поезд билет,

      Книжки писать, оставаясь бездарным.

      «Но так рассуждает порой графоман,

      Иль плагиат» Поэтичный дурман

      Заразен, изводит недугами душу.

      Есть выход: страсти такой не перечить,

      Будто песни поёшь богу в уши,

      Готовя с ним в будущем встречу.

      Тщеславие с гордостью, будто их нет,

      Чем удивить собираешься свет?

      На злобу дня, я на заказ не пишу,

      Играю в горошки-словечки,

      Книжку прочесть никого не прошу,

      Журчу себе, словно та речка

      Поёт для себя на порогах…

      «Ты сумасшедший, ей богу!»

      Поищешь, найдешь только то, что годится

      Этой минуте – растает как снег на ладони,

      Другое незримо, пустое, и душу не тронет.

      Находкой, когда потеряешь, будешь гордиться.

      Глаза твои, мягкою лапкой скользящей,

      Не мажутся грязью, былое найдут в настоящем.

      Поищешь внимательно там, где нет следа,

      И камень с огранкой воды неустанной

      Сверкнет, затуманится дымкою странной,

      Тебе те картины увидеть, о тайне не ведать.

      Она, эта тайна, обычное дело земное,

      Леса и поля, и небо без дна надо мною.

      Поищешь, а встретится молодость в старом