На одном берегу Окуджаву поют

      И любуются вешним закатом,

      На другом берегу подзатыльник дают

      И охотно ругаются матом.

      На одном берегу сочиняют стихи,

      По заоблачным высям витают, —

      На другом берегу совершают грехи

      И совсем ничего не читают.

      На другом берегу зашибают деньгу

      И бахвалятся друг перед другом,

      И поют, и кричат, а на том берегу

      Наблюдают с брезгливым испугом.

      Я стою, упираясь руками в бока,

      В берега упираясь ногами,

      Я стою. Берега разделяет река,

      Я как мост меж ее берегами.

      Я как мост меж двумя берегами врагов

      И не знаю труда окаянней.

      Я считаю, что нет никаких берегов,

      А один островок в океане.

      Так стою, невозможное соединя,

      И во мне несовместное слито,

      Потому что с рожденья пугали меня

      Неприязненным словом «элита»,

      Потому что я с детства боялся всего,

      Потому что мне сил не хватало,

      Потому что на том берегу большинство,

      А на этом отчаянно мало.

      Первый берег всегда от второго вдали,

      И, увы – это факт непреложный.

      Первый берег корят за отрыв от земли —

      Той, заречной, противоположной.

      И когда меня вовсе уверили в том

      (А теперь понимаю, что лгали) —

      Я шагнул через реку убогим мостом

      И застыл над ее берегами.

      И все дальше и дальше мои берега,

      И стоять мне недолго, пожалуй,

      И во мне непредвиденно видят врага

      Те, что пели со мной Окуджаву.

      Одного я и вовсе понять не могу

      И со страху в лице изменяюсь:

      Что с презреньем глядят на чужом берегу,

      Как шатаюсь я, как наклоняюсь,

      Как руками машу, и сгибаюсь в дугу,

      И держусь на последнем пределе, —

      А когда я стоял на своем берегу,

      Так почти с уваженьем глядели.

      У рядового Таракуцы Пети

      Не так уж много радостей на свете.

      В их спектре, небогатом и