5

      Остаёшься один на один с подушкой —

      разрываешься надвое между стеной и стулом

      в изголовье – с водой и таблетками от удушья —

      ещё не с ядом, чтоб навсегда уснула —

      и боль, и память… Каждую ночь – сначала!

      Пробуешь выспаться, а в результате – утро,

      что бьётся в стену, как лодка в ступень причала —

      толи в истерике, толи, уже, как будто —

      в смертной агонии. Вокруг непривычный север

      с бесконечно-свинцовым, вечно-свинцовым небом.

      Там же, в небе, режет ухо бесконечным нытьём пропеллер —

      в погоне за счастьем – от завтрака и до обеда…

      В это время – обычно Ангелы с крыш слетают —

      продлевают пространство рядом с той самой крышей —

      до невозможного, до времени затихания,

      когда только стон полуночный можно слышать

      и… ни звука более, когда торжество прогресса —

      лишний повод не ездить друг к другу в гости…

      Подушка смята – ей больше не интересно

      от чего ты трясёшься… От боли? Тоски? От злости?..

      Рождество – прибежище мандаринов и слёз!

      За иголку потянешь – сошьётся платье —

      праздничное с блёстками из искусственных звёзд.

      Плюс – селёдка под шубой и радостные объятья

      после первой выпитой, то есть, когда звезда —

      где-то на треть – из облака или тучи —

      уже замаячила, но не сказала – куда,

      чтобы не портить праздник – на всякий случай —

      дальним походом. Выглянула и молчит…

      лишь волхвы распознают – куда – и запомнят место…

      и кому-то достанется радости – быть в ночи —

      и Отцом, и Сыном, и Духом Святым – повсеместно.

      Мёртвые рыбы сушатся на ветру —

      давно не встречал печальней – уже – пейзажа.

      Вниз головой, как будто в одну дыру —

      в рыбью вечность, где обнаружат пропажу —

      слишком поздно – и то, если повезёт —

      никто не пишет истории мёртвой рыбы,

      а она не скажет – точно – куда плывёт,

      даже, если могла бы – рыбы, увы, молчаливы…

      и у них не спросишь – откуда? В какую даль?..

      Человек болтлив перед смертью – и то не скажет —

      где со временем заканчивается печаль…

      Остаётся мёртвая рыба в живом пейзаже.

      Однажды ночью, выходя из дома,

      на посторонний звук не отвлекайся —

      иди к своей определённой