Звезда мерцает в вышине

      на чёрном фоне…

      – вы помолитесь обо мне

      святой иконе

      за то, что душу продал я

      чужому бесу;

      сам создал, – каюсь вам, друзья, —

      дурную пьесу:

      сюжет – избит, финал – далёк

      от мысли мудрой,

      но всё же тлеет уголёк

      в сей сивокудрой

      и забубенной голове

      с надеждой слабой, —

      как ветерок по мураве,

      пригладит лапой

      и путь укажет, наконец,

      незримый Кто -То:

      пусть назовётся хоть Творец,

      хоть Квазимодо.

      Когда бы пОдал ясный знак

      в тумане бренном

      Тот, кто из мрака пялит зрак

      столь дерзновенно…

      И есть о чём ему сказать —

      я знаю точно:

      мне душу без толку терзать —

      ведь так порочно!

      Вновь набегает пелена

      и застит звёзды…

      Рука судьбы в мой мир сполна