Чёртова мельница. Премия им. А.А. Блока. Юрий Савельев
Читать онлайн книгу.
звуки, сплетая чудесно
Простор необъятный в гармонии тесной,
Земные сыны – да пребудут во сне.
Слагает он песни в ночной тишине.
Не хочет он жить для крылатой потехи
И бродит, на иву повесив доспехи,
Пока не умолкнут в ветрах голоса,
Не высохнет в полдень на травах роса.
Пустынные мели… Погибших Офелий,
Любя, убирает цветами камелий,
И нежных их кос побледневшую медь
Напрасным дыханьем пытаясь согреть…
И слышит он голос под небом холодным,
По заводям рек и источникам водным:
Без страха скитайся в тревожной дали
И с прахом смешайся в дорожной пыли.
Живи без надежд и люби, без возврата
Теряя сестру иль погибшего брата,
Лишь проклятый в этом ты мире живёшь
И, к смерти стремясь, никогда не умрёшь…
Поэту
Пусть мнят себя святыми —
Паденья близок час
И рифмами пустыми
Ещё тревожат нас,
– Певец, свой лик унылый
Улыбкой освети,
Забудь и образ милый,
И слёзы укроти.
Пусть сладок сон вначале,
Венец – жестокий путь.
Забудь свои печали,
Мечты свои забудь.
И силой вдохновенья
Вселяй огонь в сердца
Немеркнущим твореньем
Бессмертного творца!
Последний поэт
Я уйду от всемирной тревоги
В твой последний и тихий приют,
Где всё чаще лесные дороги
Заблудиться душе не дают.
Там леса замирают и чахнут,
Предосенние дни тяжелы,
О, как смертною мукою пахнут
Золотистые струйки смолы!
Ты мой дух исповедуешь гневно,
О, Земля, сохрани же мой бред,
Оттого ль твоей скорби напевной
Я остался последний поэт.
Так реши моей участи жребий,
Сохрани в моей лире тогда
Всё, что было мгновенным на Небе,
А осталось в тебе навсегда…
Умолкшая лира
Лиры смолкнувшей звуки,
Как прощальные солнца лучи,
И дыханье разлуки,
И костёр, догоревший в ночи.
Миру чуждый предвестник,
Посетивший земную юдоль —
Несмолкающей песни
Нескончаемо-сладкая боль.
Что смиренных возносит,
Просветляя гонимых чело,
Что у Неба не спросит,
Куда сонм облаков унесло…
Только ставший мгновенным,
Видя мир, процветающий в зле,
Здесь не будет блаженным,
Как блажен человек на земле…
Кипарис
Мелькая, гаснет пламя лучших лет,
И холод нас окутывает вновь.
Что мне до них, храни себя, поэт,
К воспоминанью